Онлайн книга «Сюрприз, Шоколад и Игрушка для бандита»
|
— Ириша, у Коли просто поднялась температура… - пытаюсь я вставить хоть слово в поток угроз. — От ожогов?! – обмирает Иришка. — От каких ожогов? От колы холодной! – поясняю я. – Он хотел пить в магазине, я разрешил ему выпить колы, у него заболело горло и поднялась температура. Приехала врачиха, попыталась сделать ему укол. — Но он не дается с уколами. — Я так и понял, взял у нее шприц, сделал сам. — Сам?! Коле?! Укол?! — Да… То есть нет… То есть не совсем… Короче, Ириша… как ты с ними справлялась?! Все эти годы?! Одна?! Я полдня провел с детьми и… я боюсь завтра не проснусь, если вообще спать лягу… — Вот так, Шторм! Почувствовал всю прелесть отцовства?! Понравилось? Прислоняюсь пылающим лбом к холодной стене. — Ириша, я очень люблю наших детей, но они… — Они – дети, Марат! И когда я говорю, что за ними нужен глаз да глаз, я именно это имею ввиду! А ты вон как расхрабрился! Ну и что из этого получилось? — Я все исправлю, малыш, не нервничай, - заверяю я Иришу. — Вот ты с ними полдня провел, а я их вынашивала! Рожала! Я первые три года не спала! Вообще не спала! Думала с ума сойду! — Ириша, тебе памятник надо поставить! – без капли иронии говорю я. – Ноги целовать! Мне правда жаль, что так все получилось! Я бы не бросил тебя, если бы знал, что беременна! Я бы отыскал тебя после ранения! — Не звезди, Штормовский! – как рявкнет любимая, - Отыскал бы он меня… да ты меня даже не вспомнил! — Но теперь я тебя не брошу! И детей наших не брошу! Сейчас все исправлю, и будет у тебя кухонька как новая! А вообще знаешь, что, шестеро детей и двое взрослых в твоем скворечнике не поместятся! Так что, как выпишешься из больницы, я заберу тебя в свой дом! — Иди в задницу! – рявкает Ирина, и бросает трубку. Тут же звонит мобильный у детей в глубине квартиры. — Да, мамочка, да, все хорошо, не переживай. Папа Марат? – слышится милый голосок Игрушки. – Он старается. Коле укол сделал. – хихикает. – Правда не ему, а в подушку, но потом дал ему сироп. Коля спит. Температуры нет, я проверяла. Нет, мам, к бабушке не хотим пока. С папой Маратом прикольно. Весело. Все, мамочка, пока, целую! * * * Марат Полночь. Стою, дышу в форточку. Правая бровь отчаянно дергается нервным тиком. На столе остывает кофе. Я устал как собака. Я вымотан морально и физически. У меня нет даже сил принять душ и улечься спать в гостиной на диване. Коля спит, Сюрик тоже ушел в мальчиковскую. Инга тихонько репетирует танец у себя в комнате. А у меня такое чувство, будто с утра пораньше пахал мотыгой в поле… — Папа Марат… - заглядывает в комнату подавленная дочь. Моргаю три раза, трясу головой, и нацепив улыбку на сводящиеся скулы оборачиваюсь к дочери. — Отрепетировала свой танец? — Танец – полное говно… — Инга, ты же девочка, что за слова?! – а у самого поясницу ломит от усталости, и даже Ириши рядом нет, чтобы промяла. — Да какая разница, девочка, или мальчик? – у Инги чуть ли не слезы на глазах. – Не получается у меня танцевать, не могу я! О, господи, только не это… Я тоже ни хрена не понимаю в танцах. Тем более, в девчачьих… — Я не знаю, что делать… завтра Новогодний праздник, а у меня ничего не получается!!! Инга все же брызгает слезами. Подается ко мне, я обнимаю ее, неловко глажу по голове. Почему-то мне жаль ее больше пацанов. Маленькая хрупкая девочка. Моя дочь не должна плакать, тем более, по пустякам! Я за ее слезы готов кого угодно убить! |