Книга Ведьма ищет мужа. Красавчиков не предлагать, страница 31 – Кати Владмар

— Злобного? — она снова усмехнулась, но в этой усмешке было больше боли, чем язвительности. — А разве красота не бывает злой? Разве она не причиняет боль больнее любого проклятия?

Она провела пальцем по серебряной раме зеркала.

— Красивая вещь, правда? Он подарил мне его в день помолвки. Сказал, что моя красота достойна самой изысканной оправы.

— Он? — я невольно шагнула ближе.

— Мой жених. Тот, кто клялся в вечной любви, — её голос стал тише. — А потом пришла болезнь. Я думала, что наша любовь сильнее внешности. Что он сможет видеть меня прежнюю за этими шрамами.

Она замолчала, и в этой тишине я вдруг почувствовала отголоски её боли — такой старой и такой живой одновременно.

— И знаешь, он пытался, — её голос дрогнул. — Правда, пытался. Говорил, что любит меня, как и прежде. Что красота не имеет значения. А потом… — она отвернулась к окну. — Потом появилась она. Одна из вашего рода. Женщина невероятной красоты, перед которой не мог устоять ни один мужчина.

Её пальцы стиснули подол платья.

— Она была как солнце — такая же яркая и такая же беспощадная. Играла сердцами просто потому, что могла. Разбивала чужие жизни и шла дальше, даже не оглядываясь на тех, кого оставила позади. А мужчины… они теряли голову, забывали обо всем — о чести, о долге, о любви. О клятвах, данных другим.

Я слушала молча, не находя слов для того, чтобы возразить.

— Он тоже сошел с ума, — её пальцы судорожно теребили ткань. — Я видела, как он смотрел на неё. Как терял голову. А она… она просто играла. Как кошка с мышью. А когда наигралась — ушла к другому. Даже не заметила, что разбила ему сердце.

— И он… — я почувствовала, как холодеет внутри.

— Он не смог этого пережить, — её голос стал жестким. — А я… я готова была простить. Понять. Помочь забыть. Но он выбрал смерть. Из-за женщины, для которой был просто одной из многих побед.

Она снова взглянула на зеркало.

— Тогда я поняла — такая красота не должна существовать. Красота, которая разрушает настоящую любовь. Красота, которая превращает чувства в игру.

— И ты решила, что весь род должен страдать из-за одной женщины? — я покачала головой. — Это нечестно.

Она издала короткий смешок.

— Нечестно? А ты загляни в историю своей семьи. Много ли там женщин, которые использовали свою красоту не как оружие? Которые видели в мужчинах что-то большее, чем очередную победу?

Я открыла рот, чтобы возразить, но слова застряли в горле.

— Молчишь? — она снова отвернулась к окну. — Потому что тебе нечего возразить.

— Значит, для нас нет никакого шанса? — я сжала кулаки. — Только выйти замуж за урода, чтобы спастись? Но разве это не то же самое использование? Связать свою жизнь с человеком не по любви, а ради спасения?

— Что ты знаешь о любви? — она усмехнулась, но в её усмешке не было злости, только бесконечная усталость.

Я хотела ответить резко, язвительно — что уж точно больше, чем девушка, из-за несчастной любви проклявшая целый род. Но перед глазами вдруг встал образ Рейвена: как он хмурится, читая древние фолианты, как осторожно касается моих висков во время настройки щитов, как смотрит, когда думает, что я не вижу…

И впервые в жизни я не нашлась с ответом. Потому что действительно — что я знаю о любви? О той, что не требует красоты, не ждет наград, просто… просто есть.