Книга Неверный выбор генерала дракона, страница 3 – Кристина Юраш

— Сегодня вам дадут это зелье, — прошептала я, поглаживая флакон на краю стола. Я поставила его подальше, чтобы он не дотянулся и не разбил его. — И я верю, что вы выздоровеете. Я очень надеюсь!

— Что? Хочешь уйти побыстрее? — в голосе Дитера был яд.

— Если хотите, я останусь, — прошептала я, глядя в холод его глаз.

— Нет, проваливай отсюда!

Я развернулась и вышла. За дверью меня трясло. Не от страха. От напряжения. От того, что каждое его слово было острее ножа.

Но я выпрямила спину. Посмотрела на красноту ожога на шее.

Зелье должно сработать.

И тогда я смогу уйти.

Навсегда.

Глава 1. Дракон

Дверь захлопнулась. Щелчок замка прозвучал как выстрел в тишине, которая тут же наполнилась гулом в моих ушах.

Я остался один. Наконец-то один. Так почему же воздух стал еще тяжелее?

Тело скрутило новым спазмом. Это было не просто больно — это было похоже на то, будто под кожу загнали раскаленные иглы и медленно проворачивают их в жилах. Проклятие. Оно пульсировало в такт сердцу, напоминая, что я больше не хозяин этой плоти. Я был тюрьмой для самого себя.

Я лежал, уткнувшись лицом в подушку, которая пахла лекарствами и… ею. Травы. Дешевое мыло. И этот неуловимый, теплый запах живой кожи, который въелся в мои простыни за полгода ада.

Я ненавидел этот запах. И одновременно хотел вдохнуть его до головокружения.

И в этом противоречии была пытка худшая, чем проклятие. Потому что если я признаю, что мне нужно её присутствие — я признаю, что она может стать моей слабостью. А слабости в моей жизни и так слишком много.

Рука, лежащая на одеяле, дрогнула. Пальцы, похожие на когти мертвеца, поползли к краю стола. Там стояла фиала. Золотистая жидкость внутри казалась насмешкой. Надежда в стекле. Сотая надежда.

Я знал, что будет. Сначала все затаят дыхание. А потом, когда ничего не получится, слезы. Разочарование и боль. Так, может, не нужно этой боли?

«Разбить», — прошептал я. Голос был чужим, хриплым, словно горло натерли песком.

Если я разобью ее, она не придет завтра. Бабушка поймет, что надежды нет. Они оставят меня умирать в покое. А она… Она уйдет. Наймет другую сиделку. А эта забудет меня через месяц.

Я напряг запястье. Мышцы ответили глухим, ленивым протестом. Кончики пальцев коснулись прохладного стекла, но не смогли обхватить его. Она поставила его подальше. Потому что верила. Верила в очередной зелье, как и моя бабушка.

Сил не было.

Я с глухим рыком уронил руку обратно. Слеза, предательская и горячая, скатилась по виску и впиталась в ткань наволочки.

Почему она?

Из всех людей в этой проклятой империи, почему именно она должна была стоять у моей постели? Я молился всем богам, которых перестал почитать еще на поле боя, чтобы утром дверь открылась и вошла любая другая. Старая, чужая. Безликая служанка. Кто угодно, но не Хелен.

Но каждый раз входила она. Хелен Бегерт. И каждый раз, когда я ее видел, мое сердце начинало биться чаще. От ее вздоха, от ее улыбки, от поворота головы, от движения губ.

Я ловил каждый ее жест. Смотрел и не мог оторваться от нее. Словно в ней пряталась какая-то магия.

Может, раньше, когда я мог ходить, когда мои руки слушались меня, я бы вел себя иначе, но не сейчас, когда я лежу скрюченным телом, которое хватает судорога. И она видит это. Видит под роскошным покрывалом, под сенью балдахина, замечает это даже когда шторы плотно задернуты.