Книга Верни мое сердце, Париж!, страница 12 – Дарья Ланская

Мои руки осторожно легли на его плечи, пока Флоран заводил мотор. Близость тела волновала меня, в памяти все еще кружился наш поцелуй. И от этих воспоминаний по телу пробежала волна мурашек. Казалось, что все это происходит не со мной. Париж, мопед, художник… Все это больше походило на романтическую историю из кино, но никак не вязалось с моей обыденной жизнью.

— Держись крепче, мне нравится скорость, - задорно сказал Флоран.

Мопед взревел, и мы помчались навстречу парижскому закату. Краем глаза я видела, как мимо нас проносятся люди, дома, машины, но было страшно повернуться. Поначалу вообще не могла оторвать взгляд от сидения, но спустя несколько минут все же решилась посмотреть, что происходит вокруг.

Мой художник лихо вел мопед, обгоняя то одну, то другую машину. В один момент мы чуть не столкнулись с серебристым «Рено», и я даже вскрикнула от испуга, но Флоран вовремя свернул в маленький переулок.

— Не бойся, - сказал он мне ласково, - я не позволю тебе упасть! Просто держись крепче, хорошо?

— Постараюсь, - ответила я и сильнее вцепилась в его плечи.

Первым делом Флоран привез меня к одному мосту. Оттуда открывался великолепный вид на Сену, в воде которой, казалось, растворяется розовый солнечный свет. Я слезла с мопеда и почувствовала, что у меня дрожат ноги после экстремальной для меня езды. Но когда подошла к перилам моста, то вмиг забыла об этом.

— Как красиво… - вырвалось у меня. - Что это за мост? Как он называется?

— А тебе так обязательно это знать? – улыбнулся Флоран, вставая у меня за спиной. - Разве не достаточно того, что ты сейчас видишь?

— Да, ты прав, - не согласиться было невозможно, - это невероятно! Подожди, а я вроде видела одну картину в твоей студии…

— Она нарисована здесь, - предугадал мой вопрос Флоран и облокотился на перила рядом со мной. - Особенно тут красиво ночью, когда лунный свет как будто скользит по воде, оставляя лишь слабые блики…

— Представляю…

Мысленно я пыталась запечатлеть каждую деталь увиденного. Мне как будто хотелось нарисовать свою собственную картину, но только не на холсте, а в мыслях.

Мы молчали. Краем глаза я заметила, что художник тоже мечтательно смотрит на реку. Интересно, о чем он думает? Может, о новой картине? Никогда не могла понять мыслей творческих людей, может, потому что сама была слишком рациональной во всем. В детстве родители отдали меня в музыкальную школу на класс фортепиано, но я ненавидела эти уроки. Через силу заставляла себя дома повторять гаммы, этюды и сонаты, но никогда не говорила об этом родителям. Я вздохнула с облегчением только через семь лет, когда, наконец, окончила ненавистную музыкальную школу.

— Флоран, скажи, а где ты учился живописи? – спросила я, увлеченная своими воспоминаниями.

— Нигде, - улыбнулся он. - А этому разве нужно учиться?

— Ну, да… Есть же художественные школы и училища.

— Наверное, есть, - беспечно улыбнулся Флоран, - но это все не для меня! Учеба создает рамки, а разве творчество можно заключить в них? Оно живет внутри, вот здесь…

Он прикоснулся ладонью к моей груди, указывая на сердце. Я невольно подняла на Флорана взгляд, пытаясь не выдавать всех тех чувств, которые будоражили меня изнутри. И только прохладный ветерок с Сены мог немного охладить разгоряченное сердце.