Онлайн книга «Месть на десерт»
|
— Ну ты жмот… — выдыхает она. Похрен. Сейчас найду паспорт и… Смотрю на ее довольную рожу, и понимаю — это ее проделки. — Верни паспорт, стерва! — Верну. За сто тысяч. — Что?! — Мне тут еще неделю отдыхать. Сотка, конечно, маловато для нормального отдыха в Сочи. Но что с тебя взять. Вот су… Я бросаюсь к ней. Перед глазами красная пелена. Она меня так бесит, что я уже не владею собой. Мои руки на ее шее. В ее глазах страх. Что, не ожидала от меня такого? Я сам не ожидал, если честно. — Забирай… — хрипит она. Я разжимаю ладони. Забираю паспорт из заднего кармана ее джинсовых шорт. Беру чемодан и сваливаю. — Я на тебя знаешь кого натравлю? — визжит она мне вслед. — У меня знаешь какие друзья? Тебе конец! Да пофиг. Пусть истерит. Я еду домой. Где спокойно, тепло, уютно. Где меня любят и ждут. И никто не выносит мозг. * * * Я выхожу из такси у подъезда. Забираю чемодан из багажника. Смотрю вверх, на свои окна. Свет горит, время уже позднее. Аня, наверное, приготовила что-нибудь вкусненькое к моему приезду. Макс будет рад меня видеть. Алиса вредничает, но, конечно, тоже скучает. Я, кстати, купил им подарки в аэропорту. Люблю их. У меня прекрасная семья! Открываю дверь в подъезд. Поднимаюсь на лифте. Вставляю ключ… Да что такое? Он не вставляется. Не могла же Аня замки поменять? Полный бред. Или я ключи перепутал? Да нет, я же в подъезд вошел… Тыкаюсь несколько раз, и нажимаю звонок. Слышу трель за дверью. Но дверь не открывается. Да что они там, оглохли? Я раздраженно дергаю ручку. Мое благостное настроение постепенно улетучивается. Я жду, жду… Уже начинаю беситься. И тут дверь распахивается. — Аня, какого… — начинаю я. И замолкаю на полуслове. Потому что передо мной не Аня. А какой-то мужик… Глава 30 Николай — Э-э-э — вырывается у меня. — Че надо? — раздается бас мужика. Это здоровый амбал в семейных трусах и майке. Стоит, чешет пузо, смотрит на меня, как на таракана. — Я… кажется… перепутал… — Ну и вали давай, — перед моим носом захлопывается дверь. Моя дверь! В момент, когда я увидел мужика, у меня мелькнула мысль, что я случайно забрел не на тот этаж. Поэтому и ключ не подходит. И открывает мне совсем не Аня… Но теперь, когда дверь захлопнулась, я четко вижу: это моя дверь. Номер квартиры сто восемнадцать. Я на своем этаже! Тогда… Что за нафиг? Что за мужик в моей квартире?! Снова звоню. Дверь распахивается. — Опять попутал? — произносит все тот же мужик. Я заглядываю за его плечо. Квартира моя. Вижу комод в прихожей, бежевые обои, вешалку. Это моя прихожая! — Вы… Вы вообще кто? — наезжаю на мужика. — Я Григорий. А ты? — Я тут живу! — Чувак, ты бухой? — Я… Вы… Пустите меня! Это слишком страшно! Почему-то мне кажется очень важным прорваться в квартиру. Я уверен, что там Аня, и дети, и… все, к чему я привык. А этот мужик — какая-то ошибка. Или… я не знаю, что. Я боюсь об этом думать. Мужик стоит, опершись рукой о косяк двери и перегораживая мне дорогу. Я наклоняюсь и ныряю под его руку. Влетаю в квартиру. Бегу на кухню. А там… Незнакомая женщина наливает суп в тарелку. И незнакомые дети сидят за столом. Что… Как… Где я… Что происходит? Это невозможно! * * * Я сижу на скамейке у подъезда. Рядом чемодан. Я не помню, как сюда попал. И как вышел из квартиры, тоже не помню. |