Книга Месть на десерт, страница 55 – Лина Филимонова

Ярослав

Анюта — трепетная фиалка. Милая, очаровательная, нежная. Не очень яркий, но безумно притягательный цветочек. Самый красивый для меня.

А сейчас я вижу… Роскошную розу. Яркую, соблазнительную, изысканную. Невероятную!

Делаю судорожный вдох. Оказывается, я несколько секунд не дышал. Забыл, как это делать. От шока.

— Анюта…

Она делает шаг мне навстречу. А я спотыкаюсь и чуть не растягиваюсь на ступеньках у ее ног.

— Ослеп от твоей красоты, — бормочу себе под нос.

Капец… Веду себя, как идиот.

А, когда получается сфокусироваться на подробностях, я превращаюсь в идиота, которому неудобно ходить.

На Анюте такое платье… гладкая струящаяся ткань облегает ее тело, подчеркивая все стратегически важные места. Я с трудом отрываю взгляд от манящих холмиков и тонкой талии.

Она улыбается. Своей нежной солнечной улыбкой. И снова становится фиалкой…

Я прихожу в себя и подаю ей руку. Мы вместе спускаемся по лестнице “Мандарина”, провожаемые улыбками коллег Анюты и заинтересованными взглядами прохожих. Мне кажется, вся улица встала, чтобы полюбоваться моей блистательной спутницей.

Да мы все тут стоим по стойке “смирно”! И это еще до того, как открывается потрясающий вид сзади…

Я усаживаю Анюту в машину, пытаюсь усмирить свою физиологию — абсолютно безуспешно. Потому что у меня перед глазами округлые коленки, обтянутые тонким нейлоном колготок. Или… на ней чулки?

Да хватит это представлять!

— Твои волосы… ты теперь блондинка?

— Это просто мелирование. И еще укладка. Потом не будет так ярко, — она как будто оправдывается. — Мне… не идет?

— Анюта! — укоризненно выдыхаю я.

— Что?

— Ты же видишь, я потерял дар речи. А где-то там, на полу, в ногах, валяется моя челюсть.

Она улыбается.

— Ты великолепна. Я сражен наповал, разве незаметно?

Анюта смущенно опускает глаза. Моя скромная фиалка… Еще не осознала, насколько прекрасна. И какую имеет власть над мужчинами.

— Очень красивое платье, — говорю я.

— Этот цвет называется “Ройбуш”, — оживляется она.

— Ройбуш?

— Это такой чай, знаешь? Это платье из новой коллекции. Не представляю, как они мне позволили…

— Твоя бомбическая фигура достойна самого лучшего.

— Да это просто платье с драпировкой! Она скрывает все… ненужное.

— И очень хорошо подчеркивает все нужное.

Кажется, я уже не могу скрыть похотливых взглядов и капающей слюны.

Ярик, возьми себя в руки! Не надо пугать Анюту. Еще сбежит…

* * *

У входа в ресторан я оборачиваюсь. Из-за какого-то зудящего чувства в затылке. Такое ощущение, что на меня кто-то смотрит.

Офигеть! Реально. Смотрит. И никто иной, как Колян собственной персоной.

Правда, он не просто смотрит. Он навел на нас телефон. Фотографирует, что ли? Серьезно? Нахера?

Я его вижу. Аня — нет. Пусть так и будет.

Мы входим внутрь, Колян остается снаружи.

Я провожаю Анюту за столик в вип-зоне. Сам возвращаюсь и подзываю охранника. Он меня знает, я часто вожу в этот ресторан клиентов. Говорю ему, чтобы ни в коем случае не пускал вон того чувака — и сую в карман пару крупных купюр.

— А кто это?

— Бывший моей девушки. Он то ли бухой, то ли обдолбанный.

— Понял. Сделаю.

* * *

Все прекрасно. Нас никто не беспокоит. Мы сделали заказ, официант принес шампанское и сейчас разливает его по бокалам.

И тут пищит телефон Анюты, лежащий на столе. Она берет его, смотрит на экран, хмурится, убирает в сторону. Но ее рука напряженно замирает рядом с ним.