Онлайн книга «Порочный бывший муж»
|
Медленно сажусь в машину, не сводя взгляда с лица Эмиля. Я вижу, что он лжёт. Сначала едем молча. Я всё так же прижимаю к груди папку. – Как у тебя дела? – спрашивает Нестеров. Но я игнорирую его вопрос и задаю свой: – Почему ты обманываешь? Кирилл тебя попросил? – Обманываю в чём? – Во всём. Ты сказал, что Кирилл забыл телефон, но он ведь как-то умудрился тебя послать за мной. Эмиль красноречиво молчит. А я… Я снова рыдаю. Чёртов Торопов! Чёртовы гормоны! – Ну чего ты ноешь? Кир сам тебе всё объяснит. Не надумывай себе лишнего. Нет никакой трагедии. – Я могу потерять ребёнка! – всхлипываю. – Угроза выкидыша у меня. Завтра утром должна лечь на сохранение. – Блять!.. Хреново. Машина останавливается. Эмиль касается моего плеча. Протягивает бутылку с водой. – Попей. Вытри слёзы. Сделай глубокий вдох… Выдох… Прорвёмся, Лесь. Кир найдёт тебе самого лучшего врача. – Он… Он за мной даже не приехал! – снова вою я. Эмиль забирает у меня документы. Буквально заставляет выпить воды. Гладит меня по спине. Говорит что-то вроде бы утешающее, но я плохо соображаю. – Можно, я подремлю? – отодвигаюсь от него. – Конечно. И мы снова едем. Закрываю глаза, но сна нет. Мерещатся картины того, как муж изменяет мне. Голые тела, секс, наручники, плётки… Тошнит. Добираемся наконец до нашей с Киром квартиры. Эмиль доносит сумку, открывает дверь ключом и отдаёт его мне. – Прости, ехать надо. Кир скоро приедет. Подождёшь его? – строго смотрит мне в глаза. – Подожду. – Хорошо. Давай без глупостей только. Уходит. А я забираюсь в душ. Вода бежит по телу: спина, грудь, бёдра… Смотрю вниз на белый кафель и вижу розовые разводы. Кровотечение. Выбираюсь из душа и вызываю скорую. *** Кирилл Я словно в какой-то тёмной камере. Не могу никак вырваться или найти источника света. Тело ватное и непослушное. И я чувствую, что слишком долго здесь… Так долго, что пропускаю что-то очень важное… – Леся! Резко сажусь, распахивая глаза. Диван, гостиная, наша корпоративная квартира… Запах… Кофе и что-то сладкое. – Оо, проснулся! – в гостиной появляется Вика. Мне кажется, что это галлюцинация, и я остервенело тру глаза. Вика не исчезает. Она в одних трусиках. – Кофе будешь? – Нет, – медленно встаю. На мне брюки и расстёгнутая рубашка. – Сколько времени? – хлопаю по карманам в поисках телефона, но его нет. – Три уже. – Три чего? – охуеваю я. – Три часа дня, – улыбается Вика. – Пойдём, накормлю тебя пирожками с вишней… Прерываю её, выставив перед собой руки. – Вик, иди домой. Какого хрена ты тут делаешь? Где ключи от тачки? Швыряю подушки с дивана на пол. Ищу ключи под диваном, на тумбочке. Под журналами на столике. – Ты же сам просил меня остаться!.. – обиженно заявляет девушка. Какого хрена она мне тыкает? Наконец нахожу ключи. И телефон. Блять! Двадцать пропущенных от Леси… Несусь мимо Вики к двери. – Кирилл… Разворачиваюсь. – Бахтиярович! Для тебя я Кирилл Бахтиярович! – свирепею я. – Оденься! Сиськи ты демонстрируешь с ноля до пяти утра. – Вы сказали, что Вам нравится моя грудь… – жалобно произносит она. Блять! Совсем не помню, чтобы я такое говорил. Последнее воспоминание – как я иду сюда на нетвёрдых ногах. Вика мне помогала, да. А потом я рухнул на диван. Всё. – Не выдумывай. Иди домой. Потом поговорим, – говорю, едва сдерживая ярость. |