Онлайн книга «Порочный бывший муж»
|
– Она не полетит, – растираю окурок по пепельнице. Прикуриваю ещё одну. – Но за совет спасибо. И за отпуск тоже. Да, я пока ещё держу эмоции под контролем. Но Эмиль прав – скоро выгорю к херам. Друг щёлкает пальцами, подзывая Вику. – Принеси нам чего-нибудь смочить горло. – Виски? – произносит она каким-то особенным тоном. Я так не хочу смотреть на неё, но мне приходится. – Воды. Бутылку. Крышку не открывать, – чеканю злобно. Вика резко бледнеет, губы начинают подрагивать. – Мне вискарь, – говорит Эмиль. – Иди, Вик. Она уходит, почти не виляя бёдрами, как делала это раньше. – Ты поэтому согласился взять её обратно? Чтобы измываться над девчонкой? – спрашивает Нестеров. – Я понять хотел, спали мы или нет. Мне любая информация нужна о той ночи. – Она же тогда всё сказала. Лесе. Что вы переспали. – Ну не верю я, понимаешь? Я жену люблю. У меня на этих всех, – обвожу руками подиумы, – не стоит даже. И на Вику не стоит. Они все одинаковые, пошлые, грязные. А Леся моя… – Шш… Ты про грязь-то не пизди! – шипит на меня Эмиль. – Короче, ты меня понял. Надеюсь. Потушив истлевшую сигарету, беру телефон. От Леси нет ни звонков, ни сообщений. – Езжай домой, Кир, – Эмиль смотрит на меня, как на побитую собаку. – Займись с женой сексом. Уже три недели прошло с того дня… А я не могу заняться с ней сексом! Потому что считаю себя испачканным! И даже абсолютно чистые анализы не успокаивают меня. Это что-то на психологическом уровне. Не могу отделаться от ощущения, что я какой-то испорченный и грязный. Лесю пачкать не хочу. Нужно время. Вика приносит нам воду и коньяк. Демонстративно изучаю бутылку, крышка кажется нетронутой. – Думаешь, я тебя опоила? – злобно цедит Вика, опершись на стол ладонями и склонившись ко мне. – Думаешь, это я тебе что-то подсыпала? – Не исключаю этого. – Ты ошибаешься, Кир! – Кирилл Бахтиярович… – поправляю её, блеснув злобным взглядом. – Иди работай. Твоё место за баром. Поджав губы, уходит. Демонстративно сдирает с себя топик, обнажая грудь на час раньше положенного времени. Начинает заигрывать с клиентами, сидящими за стойкой. – Она плохо закончит, – говорю Эмилю. – От неё прям фонит неадекватом. – Тоже заметил, – нехотя соглашается тот. – Поговорю с ней после смены. – Поговори. Ладно, я поехал. Так и не открыв бутылку, пожимаю другу руку и ухожу. В машине дубак, ноябрь выдался холодным. Прибавляю мощность печки. Курю в приспущенное окно, пока грею машину. Задумчиво барабаню пальцами по рулю. Надо предложить Лесе полететь на Мальдивы. Попробовать вновь пережить наше свадебное путешествие. Окунуться в те эмоции. Еду домой. Секс, секс, секс… Насильно бужу в себе воспоминания нашего с Лесей секса. Разного. Вкусного. Горячего. Пошлого. Бля… Подташнивает. Меня, походу, прокляли. Припарковавшись возле дома, не могу подняться в квартиру. Курю одну за другой, облокотившись на капот машины. Смотрю на свои окна – темно. Если её мать всё ещё там, то мы не поговорим с Лесей толком. Но сейчас это кажется спасением, не силён я в разговорах. Наконец захожу в квартиру, беззвучно раздеваюсь в прихожей. Внезапно загорается свет, и я вижу свою жену, устало прижимающуюся спиной к стене. – А мама где? – не смотрю ей в глаза. – Уехала, – голос безжизненный. |