Книга Порочный бывший муж, страница 84 – Элена Макнамара

За моей спиной хлопает дверь, дважды проворачивается ключ в замке. Ну всё, не сбегу теперь.

Кошмар какой…

Делаю глоток шампанского прямо из горлышка. Бутылку по моей просьбе захватил с банкета Кирилл. И я намерена выпить всё, до последней капли. Надеюсь отключиться. Потом скажу, что ничего не помню.

Глупо, да.

Да я вообще глупая, раз сюда пришла.

— Лесь, я ведь не кусаюсь… – шёпот возле уха.

Руки скользят по моим плечам, снимают пиджак. Торопов стоит за спиной. Его горячее дыхание, которое я чувствую на своей макушке, вызывает тихую дрожь во всём теле.

Расправляю плечи, выпрямляюсь, делаю ещё один жадный глоток. Пузырьки щекочут кончик языка. В голове шумит. Я совсем опьянела…

Провожу взглядом по вип-номеру бывшего мужа. Огромная кровать, тумбы, вместо шкафа целый гардероб. Дверь в ванную комнату. Даже зона кухни есть. Мебель вся светлая и роскошная.

Его домик стоит в отдалении. Если буду кричать и звать на помощь, меня никто-никто не услышит.

— Лесь… Родная… – шепчет Кирилл, проводя ладонью по моей напряжённой спине.

Его рука медленно скользит между лопатками, потом вниз, до самой попки.

— Ты такая красивая у меня…

— У тебя? – ошарашенно разворачиваюсь. – Нет меня у тебя! – дерзко тычу пальцем в его грудь.

Спасибо шампанскому!

Вновь отвернувшись, неторопливо иду к кухне. По-хозяйски достаю с полки бокал на высокой ножке, наливаю шампанское. Сажусь на высокий барный стул и бесстрашно смотрю на бывшего мужа.

Он так же вальяжно подходит к кровати. Не сводя с меня лукавого взгляда, стягивает пиджак, кидает его на банкетку. Начинает расстёгивать пуговицы на рубашке. Обнажает горло, грудь, пресс…

Моя напускная уверенность в себе тает на глазах. Взгляд буквально прикипает к татуировкам на его мощной груди.

Кир снимает рубашку, и я тяжело сглатываю. Выпиваю одним глотком полбокала.

— Иди сюда, – манит меня пальцами Кирилл.

— Мне и тут хорошо, – усмехаюсь я.

Веду себя как малолетка!..

И за это тоже спасибо алкоголю. Я очень редко пью.

— Тут тебе будет ещё лучше, Лесь, – мягко уговаривает меня Кирилл.

— А презервативы у тебя есть? Потому что если нет, то я, пожалуй, пойду, – ставлю бокал на столешницу.

— Зачем нам презервативы, родная? – делает шаг ко мне, играя мышцами груди.

— Пфф… По-моему, это очевидно. Мы совершенно чужие люди.

— Ты мне не чужая.

— А ты мне – да!

Кирилл надвигается на меня с видом опасного хищника. Сгребает со стула и прижимает к груди. Взвизгнув, цепляюсь за его шею. Под ладонью мощно долбит пульс. Глаза у Кирилла всё равно, что чёрные бездны, и они затягивают меня, лишают воли.

— Не надо! – вырывается жалобный писк.

— Надо. Нам обоим это очень надо, Лесь. Мы должны стереть эти границы, которые выросли за пять лет.

— Сексом? – пытаюсь изобразить возмущение.

— И им тоже.

Несёт меня к кровати, укладывает в самый центр. Ловко переворачивает на живот, уверенно расстёгивает молнию на платье, идущую вдоль позвоночника. Вновь переворачивает, стягивает бретельки с плеч, дёргает платье вниз.

Тело горит… Никогда и ни с кем у меня такого не было… Никто из моего скудного списка любовников даже близко не стоял к Торопову. Ни в непрошибаемой самоуверенности, ни в доминировании, ни в деспотичности в постели.

Кирилл легко избавляет меня от платья, не отводя взгляда от моих глаз.