Книга Болен тобой, страница 8 – Тина Рамм

Я стояла у плиты, заваривала зелёный чай, когда услышала шаги за спиной.

— О, наша молчаливая гостья, – протянул Игорь, входя на кухню.

О, черт, снова он…

Он был в спортивных штанах и растянутой футболке, волосы взлохмачены, лицо сонное, но глаза уже горели привычным холодным огнём.

Я не ответила. Просто взяла кружку и сделала шаг к выходу.

— Стоять, – сказал он, и я замерла.

Он подошёл ближе и остановился в проёме, загораживая выход. Я поняла, что он не даст мне уйти просто так.

— Слушай, – сказал он, разглядывая меня с ленивым презрением. – Ты когда-нибудь говоришь? Ну, как нормальный человек? Или у тебя голосовые связки атрофировались за эти месяцы? Ты же целыми днями молчишь. Мычишь как корова. Только «да» и «спасибо». Противно слушать.

Я поставила кружку на стол и медленно повернулась к нему. Я не торопилась, давая ему время насладиться своей "победой". Потом я скрестила руки на груди и посмотрела на него с лёгкой, почти задумчивой улыбкой.

— Игорь, – сказала я тихо, почти ласково. – Ты так стараешься меня задеть, что я начинаю верить: я тебе действительно интересна.

Он моргнул. На его лице отразилась растерянность.

— Чего? – переспросил он, но голос дрогнул.

Я пожала плечами, беря кружку обратно.

— Ты так много говоришь обо мне, так много думаешь, так внимательно следишь за каждым моим шагом... – Я сделала паузу, глядя на него с лёгким сочувствием. – Может, ты просто хочешь, чтобы я заметила тебя?

Игорь замер. Его лицо покрылось красными пятнами. Он не знал, что сказать.

— Ты... ты в своём уме? – выдавил он, задыхаясь от возмущения. – Я и ты?! Да ни за что на свете! Ты стремная! Мышь!

Я сделала шаг к выходу и остановилась в дверях, обернувшись через плечо.

— А что такого? – ответила я с той же дразнящей улыбкой. – Мама всегда говорила: когда мальчик дёргает девочку за косички, значит, она ему нравится.

— Я не… – пыхтит Игорь, но я уже не слышу его жалкие оправдания, наспех выбегаю из кухни.

Из угла резко кто-то выходит, я не успеваю сориентироваться и ударяюсь об чью-то грудь.

Замираю. Глаза вверх… Это Марк.

Кружка выскользнула из моих рук и опрокинулась прямо на его белую футболку. Жидкость растеклась по ткани тёмными пятнами, капая на светлый паркет.

На мгновение время остановилось. Он смотрел на меня с раздражением. Чистым, холодным, почти физически ощутимым раздражением.

— Прости, – выдохнула я. – Я тебя не заметила.

Он не дал мне договорить.

Марк молча стянул футболку через голову, и слова застряли у меня в горле.

Я смотрела на его торс и не могла отвести взгляд. Идеально очерченные плечи, рельефная грудь, твёрдые кубики пресса. И дорожка из тёмных волос, которая спускалась от пупка куда-то ниже, скрываясь за поясом спортивных штанов. Кожа была смуглой, с едва заметными шрамами – наверное, от старой травмы или операции. На левом боку я заметила небольшую татуировку, но не успела разглядеть, что на ней изображено.

Он был красив. Чёрт возьми, он был не просто красив – он был идеальным. Опасным. Хищным.

Моё дыхание сбилось. Сердце забилось где-то в горле, и я почувствовала, как кровь приливает к лицу.

Я пялилась на него. Откровенно и бесстыдно. Не в силах отвести взгляд.

Марк перехватил мой взгляд и посмотрел на меня с холодной насмешкой. Он знал, что я смотрю. И ему, кажется, это было неприятно.