Книга Батя одного хулигана, страница 31 – Алёна Амурская

Мастер посмотрел на меня поверх очков с лёгкой улыбкой, в которой смешались уважение и любопытство.

— Значит, вы из тех, кто чинит сам?

— Наверное, - ответила я. - Иногда просто важно вернуть вещь в руки тому, кто ждёт. Пока она ещё теплая.

Он кивнул.

— Тогда смазку я вам добавлю, чтобы не встали снова. А ремешок - ваш фронт работ.

Он вынул крошечный флакон, капнул каплю масла в механизм и снова закрыл крышку. Звук сразу стал мягче и увереннее. Я поблагодарила, расплатилась и спрятала находку в карман пальто.

— Берегите их, - напоследок сказал мастер. - Старые вещи живут дольше, если их любят.

Когда мы вышли наружу, улица всё ещё дышала вечером, и домой я вернулась с чувством глубокого удовлетворения, уже прикидывая дальнейшие действия.

Саша сняла куртку, помыла руки и устроилась за столом с чашкой какао. Я зажгла маленькую лампу и положила перед собой ремешок. Он был старый, кожаный, с вытертыми краями, но всё ещё крепкий. Только одна петелька держалась на честном слове.

— Мам, ты правда сама починишь? - спросила Саша.

— Конечно, - ответила я. - Игла, нить, немного терпения... и дело в шляпе.

— А зачем? - не унималась она. - Можно ведь купить новый.

Я чуть помедлила.

— Иногда нельзя. Иногда именно этот ремешок важнее, чем все новые. Потому что кто-то тебе его дал, когда ты ещё не знал, что такое «потерять».

Саша кивнула и замолчала, с любопытством наблюдая за мной.

Я села за стол, вздохнула и достала иголку с чёрными нитками. Кончик никак не хотел пролезать в ушко, несколько раз приходилось ловить его заново, смачивать и щуриться. Но я всегда любила заниматься шитьем на досуге. Шить - это вообще как-то… честно. Не заклеить, не закрасить, не прикрыть сверху - а именно взять и скрепить по-настоящему. Пусть видно, где лопнуло, где болело, но зато теперь держится. Значит - живо. Значит, ещё нужно.

Кожа на ремешке была старая, потрескавшаяся, и не поддавалась с первого раза. Я ткнула поуверенней - и, честно говоря, мне это даже понравилось. В этом было что-то… успокаивающее. В смысле: вот, Лина, ты можешь починить хотя бы это. Хоть что-то.

А потом... ну конечно же!.. в голову полез он. Гаранин.

Как будто только и ждал, чтобы я немного расслабилась.

Всплыл, как холодный айсберг посреди этого уютного вечера. Его лицо - мужественное и жесткое, как из гранита. Ни одной лишней эмоции, всё под контролем. Взгляд - такой, словно может просвечивать тебя встроенным рентгеном: и не спрятаться, и не выкрутиться. Всё по делу, всё на результат.

С ребёнком он, подозреваю, такой же. Без лишних сантиментов. Без «а как ты себя чувствуешь, малыш?» Сказал: «Ты неправ» - значит, неправ. Неважно, почему ты дернулся. Неважно, боялся ты или защищался. Всё остальное - слабость. А слабость он, похоже, из коридора выгоняет. На мороз.

И вот пока я штопала, мне вдруг подумалось: а как он ведет себя с женщинами?

Вот приходит домой. Там - кто? Жена? Подруга? Или просто кто-то, кто рядом... например, та директриса детдома, про которую надменно намекала завуч... Так и напрашивается в воображение картинка, как он даже в постели раздает ей команды так же прямолинейно и бесчувственно, как на работе: «Наклонись. Раздвинь ноги. Я закончил. Вопросы есть? Вопросов нет. Свободна!»

Я чуть не укололась от собственного смешка.