Книга Ёлки новые в Париже. Мой бывший - полковник, страница 11 – Аглая Алая

Забрать себе все лавры. Но уж нет, я не позволю ему прийти на готовенькое и снять все сливки!

4 декабря 2024 года

Я уверенно перешагиваю через неподвижное тело второго охранника, валяющееся у двери, и пытаюсь оценить обстановку. Впереди — длинный узкий коридор, освещаемый интимным светом бра со стразами Сваровски. Только подумать: как будто мы не в укреплённом бункере террориста мирового масштаба, а в его сказочном серале.

Я чётко запомнила всю дорогу сюда, и значит, смогу вывести нас обратно.

Сзади меня идёт мой бывший с болтающимся на его могучем плече Нисраллой, спелёнатым, как дохлая куколка шелкопряда в его же собственное одеялко, и я очень надеюсь, что он пребудет в своём бессознательном состоянии хотя бы ещё минут десять, пока мы успеем с Сашей выбраться.

С Сашей…. Он мне больше не Саша. Он просто мой бывший коллега. Подполковник Александр Пронин. И точка.

Иду по коридору к спасительному выходу, и слышу за своей спиной:

— Тася… Кхм, майор Ворон, я думаю, это не лучший вариант. Нам надо выйти через подземные этажи!

— Это почему же? — оборачиваюсь, смотрю на него прищурившись.

— Потому что впереди засада. Группа вооружённых боевиков. Я разведал всю обстановку. И нам будет очень сложно выбраться. Даже на таких каблучках и в корсете, — вдруг с издёвкой добавляет он, и мне хочется вмазать по его самодовольной роже. — Или что, собралась и им станцевать свой волшебный танец? — ухмыляется он, и я чувствую, как мои алые ногти впиваются в ладони от злости.

Почему я тогда не расцарапала ему рожу? Десять лет назад?! Не пристрелила его там, прямо на месте, чтобы не мучился? Ну и я заодно.

— Если надо, станцую, — со злостью цежу я сквозь зубы. — Красота и соблазнение — страшная сила. Если б не они, не нёс бы ты сейчас эту куколку! — с вызовом добавляю я. — Ну тогда веди нас, раз такой умный, — отдаю я ему приказ.

— За мной, — сворачивает он в какую-то боковую дверь, и я слышу в конце коридора за нашими спинами мужские голоса и щелчки затворов.

Мы спускаемся по лестнице, ведущей куда-то вниз, в подвалы, и я размышляю, как долго мой Саша пробыл здесь в качестве личного охранника, чтобы так хорошо узнать весь план здания.

Вот он толкает незаметную дверь. Заперто.

— Мать твою! — ругается он в сторону, и я со злорадством хмыкаю про себя.

Не так уж он и крут.

Подполковник Пронин.

— Ну что, у нас нет ключей? — теперь уже я с издёвкой смотрю на него.

Хотя ничего смешного здесь нет. Мы оба попали. Мы в ловушке.

Вот Саша уже достаёт огромный ствол и направляет его на замок, и я представляю, как сейчас раздастся звук выстрела, достаточно громкий, хоть и с глушителем, потом вой сигнализации… И всё. На шум сбежится вся охрана. И теперь мы точно пропали. Как и вся наша супероперация.

— Постой, — решительно отвожу я в сторону его ладонь и ловлю на себе удивлённый взгляд. — Есть кое-какая идея, — уже начинаю я распаковывать свой ценный груз, пытаясь откопать под слоем ткани карман штанов этого афганского идиота.

Засовываю пальцы ему в брюки и чуть не плачу от разочарования. Пусто.

Но вот моя ладонь уже заныривает во второй карман штанов, глубже, глубже…

Нащупываю что-то твёрдое подушечками пальцев и вижу, как удивлённо ползёт вверх бровь подполковника.

— Моя сладкая шармута, — вдруг слышу хриплый тихий шёпот Нисраллы, который начинает сладострастно причмокивать губами, очухиваясь от моего мастерского нокаута.