Книга Сыграй мою невесту, бывшая, страница 2 – Ксения Фави

Аборт делать поздно, а замуж ни за кого я не пойду.

Или пойду?

— Мы тянем время, Майя. Это странно.

Только это странно?!

— У тебя какая цель? — обнимаю себя.

— Имидж, — он отвечает быстро, — у меня нет девушки, поползли слухи. Типа я ни на что не способен в постели. С виду шкаф, а член на полшестого.

— Может, тебе предъявить доказательства?

Киваю на его не до конца опавшее 12.00.

— Нужны более конкретные. Невеста, счастливый ранний брак. По любому решат, что по залету.

— А через три месяца? Ты назвал такой срок.

— А через три месяца я тебе "изменю". Якобы. Чем не доказательство мужской силы?

— Ты издеваешься?

— Майя, я серьезно. Вон в той комнате стилист, приведет тебя в порядок за двадцать минут.

Я еще и не в порядке, по его мнению?! Вообще-то специально собиралась, чтобы не выглядеть на фоне его невесты лохудрой! Кто ж знал, что невестой буду я.

Примерно сто дней… До нового года. Продержусь и получу возможность жить сама по себе.

Но это ли главное? Есть еще малыш, для которого я бы хотела вернуть отца. И то, в чем мне самой себе трудно признаться. Меня тянет к этому мужчине. Тянет так, что если бы физиология у мужчин и женщин была одинаковой, у меня бы тоже "стоял".

Я что, хочу получить второй шанс для отношений?

Да бред…

— Май, тянешь время.

Он как обычно торопится.

— Хорошо, я согласна.

Смотрю прямо ему в глаза.

И в них мелькает что-то… Вспышка, триумф. Или мне показалось? Он быстро переходит на деловой тон.

— Тогда начинаем.

Иван приводит меня в светлый квадратный кабинет с большим зеркалом. Из кресел в углу тут же поднимаются три человека.

Молодой мужчина невысокого роста с пучком русых волос на голове, тоненькая девушка-брюнетка и более взрослая полноватая женщина с короткой белой стрижкой. Все выглядят ярко, не как толпа в метро. Явно сотрудники бьюти-сферы.

Я у команды профессионалов как в каком-то шоу.

— Майя, ты очаровательна. Превзошла мои ожидания! — сообщает парень-стилист. — Ничего, что я на ты? Так проще. Сейчас мы с тобой станем ближе некуда. Меня зовут Италий.

Он весь на подъеме и позитиве.

— Все в порядке, — бормочу.

Иван прокашливается.

— Поработаю в помещении напротив, — говорит, смотря на меня.

Я лишь пожимаю плечами.

— Мы вас позовем, — заверяет его глава мастеров.

Бывший уходит. Я, не веря до конца в происходящее, позволяю отвести себя к креслу. Дальше меня увлекает круговерть.

Меня трогают, мажут, чешут и стригут. Последнее всего чуть-чуть.

Как по ходу сказал Италий (уж не от Виталия ли получилось это имя), Иван запретил им укорачивать мои волосы.

По лицу растирают тон, добавляют немного румян и теней, подчеркивают глаза и красят тинтом губы. Заверяют, от поцелуев эта легчайшая помада не смажется.

Поцелуев! Нам предстоит целоваться?! Да, это же ведь свадьба… Черт.

Сверху на розовый тинт кладут немного блеска. И сияния на скулы. Хоть что-то во мне должно светиться…

Сколько раз я представляла свадьбу с ним?

Но что она будет фиктивной, даже в кошмаре не снилось. Впрочем, не время распускать нюни.

Так как я (не по вкусу Ивана) волосы стригу в последнее время, длиной они немного ниже плеч. Парикмахер решает гладко убрать их назад. Сделать тугую низкую шишку и пробор. Визажистка согласна — так будет больший акцент на мое прекрасное лицо. Ее слова.