Книга Измена. Яд между нами, страница 18 – Марта Роми

— «Блейз». Автор Артур Бахтиаров лично, — говорит то, что я и так уже поняла.

Выходит, косвенно в происходящем виновата и я. Если бы я не ляпнула про любовника Артуру, ничего этого не завертелось, и Герман сейчас не оказался бы в такой ситуации. Более того, сомневаюсь, что интервью вышло бы, если бы я вовремя дала заднюю и хотя бы не вышла на эту сцену, где Ядов представил меня своей невестой. С другой стороны, а вдруг… Нет, я не буду его обвинять, пока во всем не разберусь.

— То есть, компромат дал Артур? Откуда он у него? Так быстро… — хмурюсь, потому что не помню, чтобы раньше Артур вообще чем-то подобным занимался, чтобы у него были собственные осведомители, и уж тем более, чтоб он сам кого-нибудь интервьюировал — мой бывший муж давно отошел от этих дел, занимаясь исключительно управлением. — Интервью только на сайте? Или на Ютуб тоже уже выложили?

— Ты останешься? — он словно меня не слушает, словно ему неважно разобраться.

— Я не знаю, насколько это правильно, — предельно честно отвечаю я. — Не для тебя. Для меня. Я так устала и просто боюсь наделать ошибок из-за того, что чувствую сейчас все как-то… Не знаю, даже, как. Столько всего во мне бурлит… И из-за этого я могу принять решения, о которых потом пожалею. Точно пожалею.

— Или нет, — последний, самый опасный шаг ко мне.

— Герман… расскажи мне все, — мой голос звучит беспомощно, и я злюсь на себя за то, что поплыла рядом с ним, как малолетка.

— Завтра, — низкий хриплый шепот с обжигающими порочными нотками врезается в мой вмиг отупевший от его близости мозг.

Ядов кладет обе руки на мои плечи, большими пальцами оглаживает под ключицами, сдвигая халат, углубляя вырез.

— Ты играешь нечестно, — выдыхаю я.

— Как умею, — его ладони поднимаются к моему горлу, обхватывают его, зарываясь пальцами в волосы на затылке, очерчивая подушечками больших пальцев линию моего подбородка.

У меня перехватывает дыхание. Не потому, что он его перекрывает, а от того, как он смотрит на меня, как под его пальцами горит моя кожа, разнося импульсы возбуждения по всему телу. Он действует на меня совершенно магнетически, выключает и без того сбитое с толку сознание.

— Мне надо… — ехать домой, бежать от этого человека как можно быстрее и дальше, включить голову и начать, наконец, думать, а не только отдаваться этим сумасшедшим первобытным инстинктам.

— Тебе надо… расслабиться, — гипнотически проговаривает он, приподнимает мой подбородок, заставляя посмотреть на себя, провалиться в его грозовые глаза. — Ты очень красивая.

— Ты так говоришь, потому что… — но он опять не дает договорить, перебивает, едва заметно подталкивая меня к кровати, пока я не упираюсь в нее голенями.

— Я так говорю, потому что это правда, — короткая усмешка задевает его губы, и он склоняется ко мне.

— Погоди, Гер, — я упираюсь ладошками в его грудь, пытаюсь дышать, хотя бы просто дышать рядом с ним. — Это все лишнее. Вызови мне такси, пожалуйста.

Мне стоит это титанических усилий. Не знаю, почему этот мужчина так на меня действует, и не хочу в этом разбираться. Одно я знаю точно, с таким, как он, мне потом будет очень больно, возможно, даже больнее, чем было сегодня. И вовсе не потому, что он что-то скрывает, не потому, что его, возможно, обвиняют в убийстве, и не потому, что он, черт возьми, Герман Ядов. А потому что я чувствую что-то гораздо более пугающее, чем обычное желание.