Книга Новое тело для попаданки, страница 29 – Ариана Рос

— Всё, что у меня есть, — говорю я себе и вешаю сумку на плечо.

В коридоре меня ждёт девушка в таком же сером платье — та же, что приносила завтрак. Она переминается с ноги на ногу, поглядывая по сторонам.

— Леди Мара, господин Том просил проводить вас, — говорит она, — Я отведу.

— Спасибо, — киваю я, — Как тебя зовут?

— Элла, — она чуть улыбается, и в её глазах пропадает настороженность. — Пойдёмте.

Мы идём по длинным коридорам. Пол под ногами каменный, кое-где прикрытый деревом. Сводчатые потолки уходят высоко вверх, и в утреннем свете, льющемся из узких окон, кажется, что я иду по древнему храму. Стены украшены витражами, росписями, канделябрами с потухшими магическими шарами. Всё здесь дышит историей, магией, чем-то неуловимо чужим.

Элла идёт чуть впереди, иногда оборачивается, словно проверяя, не отстала ли я. Мы проходим мимо адептов в тёмных мантиях — они расступаются, провожают меня взглядами. Кто-то шепчет «Адель», кто-то «дочь Ведующей». Я не оборачиваюсь.

— Не обращайте внимания, — тихо говорит Элла. — Они просто вас не знают. Но Адель здесь знали очень хорошо…

— Я и не обращаю, — отвечаю я, и это почти правда.

Мы сворачиваем в боковой коридор, здесь светлее. В конце — массивная дверь из тёмного дерева. Элла останавливается.

— Лазарет, — говорит она. — Господин Том внутри. Я вас оставлю.

— Спасибо, Элла, — говорю я.

Девушка кивает и уходит, оставляя меня одну перед дверью.

Я стою, смотрю на тёмное дерево, на тяжёлую ручку, на едва заметную щель, из которой пробивается свет. За дверью слышны голоса. Том, и ещё один. Мужской. Низкий, чуть хрипловатый, болезненно знакомый.

Сердце замирает. У меня явно слуховые галлюцинации от всех событий, которые навалились на меня в последние дни.

Я стою перед дверью, сжимая ручку сумки. Глубокий вдох. Лазарет встречает меня запахами трав и какой-то странной, чужой чистотой. Не больничной, к которой я привыкла, а другой — с примесью магии, которая висит в воздухе, как электричество перед грозой.

Я Мара. Я дочь Ведующей. Я пришла сюда помогать.

Толкаю дверь.

Первый удар — запах. Спектр — лекарства, травы, спирт, кровь, и что-то ещё, неуловимое, родное.

Второй удар — он. Живой.

Стоит у стола, спиной ко мне. Светлые платиновые волосы. Широкие плечи, чуть сутулые — привычка хирурга подолгу стоять над столом. Руки. Те самые, мощные с выступающими венами под кожей. Руки, которые я представляла, когда училась накладывать швы. Уверенные, крепкие, спокойные. Живые.

Сердце пропускает удар. Потом ещё один. Неужели галлюцинация? В ушах шумит, в горле пересыхает. Я сжимаю ручку сумки так, что костяшки белеют.

Рядом с ним Том — тот, кто встретил меня ночью у ворот. На стуле перед ними — парень с перевязанной рукой. Бледный, но весёлый. Роберт заканчивает перевязку, движения быстрые, точные. Я смотрела на эти движения сотни раз — в операционной, на лекциях, в записях, которые пересматривала по ночам.

— Мара, — Том обращается ко мне, — Проходи. Это Роберт, наш хирург.

Он оборачивается.

Серые глаза, которые я помню до миллиметра. Тот самый разрез губ, тот самый подбородок. Смотрит на меня с лёгким любопытством. Ни тени узнавания.

Конечно. Для него Марьяна Лебедева осталась там, в Петербурге. Живая, наверное. Студентка, которая слишком громко дышала в его кабинете и приносила конспекты, которые он даже не открывал. А потом интерн, на которую он даже смотреть не хотел, отмахиваясь проектами, к которым не имел ни малейшего интереса.