Книга Измена. Идеальный мужчина, страница 1 – Галина Колоскова

Сорок пять свечей на торте. Сорок пять маленьких огоньков, отражающихся в хрустале люстры, в бокалах с шампанским, в глазах гостей. Я смотрю на пляшущие отростки огромного пламени и думаю — как быстро летит время… Кажется, только вчера мне было тридцать, и мы с Романом танцевали под восхищёнными взглядами гостей, впервые отмечая мой день рождения на широкую ногу. А сегодня — сорок пять. Половина жизни позади.

Роман подходит сзади, обнимает за талию, целует в висок.

— С днём рождения, любимая, — шепчет на ухо и добавляет уже громко: — У меня для тебя подарок.

Я поворачиваюсь. В его руках бархатная коробочка тёмно-синего цвета. Он открывает её медленно, смакуя момент. Внутри — изумруды. Колье из крупных камней в обрамлении бриллиантов. Под цвет моих глаз, как он любит говорить.

— Роман, это слишком, — выдыхаю с восторгом.

— Для тебя ничего не слишком, — улыбается он. — Ты этого достойна.

Гости ахают. Подруги завистливо вздыхают. Я улыбаюсь, позволяю ему застегнуть колье на шее. Камни холодят кожу, тяжёлые, настоящие. Красивые.

Я поднимаю глаза, чтобы поблагодарить его взглядом. И вижу.

Он смотрит не на меня. Его взгляд скользит в сторону, задерживается на стройной фигуре Леры, только что вошедшей в гостиную. Моя помощница, как всегда безупречна. Ей двадцать три. На ней простое чёрное платье, но оно сидит так, что все мужчины в зале оборачиваются. Декольте глубокое, волосы распущены, губы блестят.

Секунда. Всего одна секунда, на которую его взгляд задерживается там, где не должен. Но для меня, прожившей с ним двадцать два года, это вечность. Я вижу всё. Блеск в потемневших глазах, который когда-то был только для меня. Жадное внимание, которое я так хорошо знаю.

Он переводит взгляд обратно. Слишком быстро. Слишком виновато.

— Шампанское принесли, — говорит он буднично. — Будешь?

— Буду, — отвечаю, стараясь говорить беззаботно.

Голос не дрожит. Улыбка не сползает. Я умею держать лицо. Двадцать два года в роли жены идеального мужчины научили этому.

Гости кричат: «Загадывай желание!». Я наклоняюсь к торту, смотрю на сорок пять свечей и думаю: что себе пожелать? Здоровье детям? Оно у них есть. Счастье в семье? У нас всё хорошо, все так думают. Деньги? Их достаточно.

Я закрываю глаза и загадываю то, о чём нельзя рассказать вслух. То, о чём стыдно даже подумать.

Шепчу беззвучно:

«Пусть я ошибаюсь. Пусть мне показалось. Пусть всё останется как есть».

Дую изо всех сил. Все свечи гаснут. Гости аплодируют.

— Загадала? — спрашивает Роман, целуя меня в губы.

— Загадала.

— Расскажешь?

— Нельзя. Иначе не сбудется.

Он смеётся, обнимает, уводит к гостям. Я иду, чувствуя на шее тяжесть изумрудов. Красивых, дорогих, холодных. Как наш брак. Как его взгляд на Леру.

Вечер тянется бесконечно. Гости пьют, танцуют, поздравляют. Я улыбаюсь, принимаю комплименты, дарю ответные поцелуи. А краем глаза слежу за ним. За тем, как он подходит к столу, где Лера поправляет салфетки. Как наклоняется к ней, что-то говорит. Она смеётся, запрокидывая голову. Он смотрит на её шею. На её грудь. На её губы.

Я отворачиваюсь к окну, делаю глоток шампанского. Пузырьки щиплют горло. Внутри холод. Такой же, как в камнях на моей шее.

Подходит подруга Катя.

— Ты чего одна? Иди танцевать.