Онлайн книга «Мой личный сталкер»
|
Это было больно. Стискивала зубы, выползала из кровати, уходила курить на балкон, кутаясь в тёплый халат и дрожа от холода на осеннем ночном ветру... Смотрела в небо, вспоминая яркие августовские звёзды над диким бескрайним лесом и просто шёпотом твердила его имя... В эти мгновения боль душила, жгла, сдирала заживо кожу, возвращая водоворот эмоций, чувств, ощущений, кажется, самой жизни... Тянуло туда, обратно... Хоть на один день, да даже на час... Просто увидеть, заглянуть в глаза, дотронуться подушечками пальцев до колючей щетины, вдохнуть запах... Он улыбнётся, обязательно, я точно знаю, даже если совсем не помнит меня... А потом можно снова домой. Жить дальше, пахать в офисе, гулять с девчонками в парке, втихаря от всех хомячить тушёнку и шоколадные батончики, ложиться под Даню, улыбаться и тихо радоваться привычным мелочам... Как ни странно, но после таких слёзных ночей мне надолго становилось легче дышать. Будто и правда побывала за тысячи километров отсюда, словно на пару мгновений дотянулась за горизонт... А однажды не смогла. Ушла с балкона, сделала крепкий кофе, включила плазму и игровую приставку... Пропала до самого утра, бегая по болотам с явно неподъёмным в реальности рюкзаком за спиной и дробовиком в руках. Пусть лучше жалкая пародия, чем вообще ничего... А ещё иногда я мониторила туристический сайт, смотрела на фотографию молодого Станислава Алексеевича, потом заходила на свою фейковую страницу... Открывала сообщения, просматривала присланные Стасом во время похода фотки, переходила на его аккаунт... Будь у меня уверенность в том, что это именно его личный профиль, я бы, наверное, решилась написать что-нибудь. Но, судя по всему, это просто рекламная страница, к которой есть доступ у всех инструкторов, даже, скорее всего, у Аллы, ибо на стене всегда появлялись записи, фотографии и рассказы от совершенно разных людей. Поначалу жадно искала на любой фотке Стаса, ждала, что он проявит себя в комментариях под постами со своей личной страницы, как делали это другие походники... Потом перестала. Его последние снимки давно уехали вниз и затерялись среди летних постов, и это были снимки нашей группы... Зато просто разглядывала знакомые очертания базы на заднем фоне, двор, деревянные постройки, детскую площадку, сосны вдали... Иногда просматривала сами походы, пару раз даже видела Игоря, а однажды наткнулась на полностью отснятую на двести с лишним кадров игру в пейнтбол и Матвея... В эти моменты просто твердила себе, что я обязательно туда съезжу ещё когда-нибудь. Не сейчас, потом, когда отболит и успокоится в груди, остынет... В глубине души понимала, что просто успокаиваю себя, но на самом деле становилось легче. Почему-то была уверена, что Даня знает обо всех этих моих маленьких тайнах. Или просто догадывается... Впрочем, он почти не упоминал о произошедшем, будто я никуда не ездила вовсе. Лишь изредка, когда я с откровенно тоской изучала потолок во время короткой близости или с явным одолжением соглашалась на минет, лишь бы не обидеть лишний раз ненаглядного, он сердито бросал в пустоту что-то вроде "Дорого же нам обошлась твоя поездка, Насть"... Усмехалась только в ответ - сам виноват, надо было ехать тогда со мной... *48* А потом прилетело сообщение. В конце октября, именно тогда, когда мне всерьёз стало казаться, что я просто сошла с ума, а всё, случившееся два месяца назад - лишь плод моего воображения... |