Книга Молот. Запретная страсть, страница 49 – Руби Райт

Я точно хочу ощутить его. Узнать, что такое секс и какого это — быть под мужчиной. И если я, наконец, узнаю, может, мне не будет так страшно?

Ловлю себя на мысли, что именно я еду в квартиру, зная наперед, что будет, а не Матвей.

— Ты заранее подготовил вещи? — спрашиваю Молотова уже в прихожей своей квартиры.

Мы поднялись на лифте вместе с охраной, но тут, в моей квартире, только мы сейчас. Все остальные остались за дверью. А может, в машине. А может, домой поехали, я не знаю, как там у них принято.

— У меня собраны вещи на все случаи жизни. Я часто летаю, часто живу в отелях. А это, — чуть приподнимает черный рюкзак вверх, — на случай, если мне нужно будет заночевать, к примеру, в гостях.

— Ага, так я тебе и поверила. — Смотрю с недоверием.

— Честно, — говорит Матвей чуть громче и начинает хихикать. Тоже мне, честный нашелся. — Можно мне первому в душ?

— Иди, джентльмен.

Сказала спокойно, но немного сарказма добавила. Мог бы и уступить девушке.

— Я на пять минут и потом нужно будет позвонить. И ты сможешь не торопиться, — оправдывается. Надо же, сам Молот передо мной оправдывается. Совсем ручной стал.

— Хорошо, — соглашаюсь, и Матвей скрывается за дверью в ванную.

Ну а меня ждет марафон по квартире…

На моменте, когда меняю наволочку на второй подушке, вдруг резко останавливаюсь.

И зачем я делаю то, что делаю?

Прибираться вздумала, сменить наволочки, вещи по углам распихала. Зачем все это? Перед кем я тут выпендриться собралась?

Перед мужчиной, который видел меня растрепанной и заплаканной? Он видел меня потную, в конце дня, после того, как я отсидела три пары в институте. Видел без грамма косметики. Да всякую уже видел.

А еще он был в этой квартире до уборки. В конце недели, когда мой дом обычно похож на бомжатник. Так зачем я тогда сейчас все это делаю?

Взбиваю подушку и небрежно бросаю на постель. Хватит с меня. Я устала. Я весь вечер скакала на каблуках и улыбалась его родне и знакомым. Лимит моего показательного актерского мастерства исчерпан. Не хочу больше притворяться. Ни одной секунды не хочу. Не буду.

Подхожу к шкафу, и вот тут начинается самое трудное. Пижама? Какая? Красивая или удобная?

Нет у меня красивых. Никаких нет. Есть одна, но ту желтую и надевать не стоит. Ее вообще давно пора выбросить. Я в ней не сплю. А в чем я сплю?

В трусах и майке. Но сегодня…

Отыскиваю трусы, которые говорят, что я все еще не выбралась из подросткового возраста. И футболку подлиннее. Да, именно длиннее мне и нужно. Пусть я не совсем я сегодня, но что-то близкое.

Поворачиваю голову на скрип ручки двери, и из ванной выходит Матвей. Вот на кого стоит ровняться. Человеку вообще наплевать, где он находится и что на нем надето. А точнее ничего на нем не надето, кроме обтягивающих черных боксеров.

Он вообще нормальный, нет?

Выходит из ванной полуголый. Мог бы и трусы не надевать тогда. Чего уж…

И я все еще смотрю.

На его плечи, что создают мощный треугольник до самого пресса. И пресс… Такой только в фильмах и у стриптизеров. Ну и голливудских звезд, наверное. У тех, кто планирует светить своим телом на экране телевизора.

Выраженный рельеф, загорелая кожа и эти боксеры…

Опять мысли друг за друга цепляются и придумывать начинают. Чертова фантазия. Остановись, я прошу.