Книга Против течения, страница 25 – Наталия Романова

В помещении стояла Елизавета, почему-то я сразу узнала её, хоть и видела всего один раз, мельком.

Волосы убраны в косу, обмотанную вокруг головы, вышла старомодная, но гармонично выглядящая с остальным обликом причёска. Юбка сильно ниже колена, блузка с рукавами воланами по локоть, ряд браслетов на запястье.

Какая-то… как из кинофильмов середины двадцатого века.

Она приветливо махнула мне рукой, показала на стопку вещей в руке, потом на меня, давая понять, что это для меня. Положила на тумбу рядом с кабиной и вышла, осторожно закрывая за собой дверь.

Похоже, проблема, в чём выходить, решена. Жаль, что ситуация менее плачевной не становилась.

Но делать нечего.

С трудом стащила с себя сырую одежду, выжала, отложила в сторону. Спешно воспользовалась гигиеническими средствами, отметив приятный запах. Выбралась из душа, опасливо поглядывая в сторону двери, как бы кто-то не зашёл – защёлки впопыхах не нашла, – наскоро вытерлась полотенцем, и натянула на себя… платье.

Нижний слой из мягкого, приятного телу льна, верхний из более плотного. Простого силуэта, максимально скрывающего фигуру.

Не то, чтобы было важно показать себя. Вовсе нет!

Просто впервые я видела платье, скроенное сложно и многослойно, привлекательное при этом примерно, как картофельный мешок. Рукава три четверти, доходящие мне почти до запястий, и поясок с вышивкой.

Повертела в руках платок или шарф, или небольшой палантин, подходящий по цвету платью, прикидывая, как и куда его пристроить.

На плечи? Шею? Вместо пояса? В итоге ничего не придумала.

Волосы оставались влажными – фена не нашла – когда я выбралась из ванной.

Огляделась, пытаясь понять, куда мне идти и что вообще делать.

Всё тот же длинный коридор с однотонными, дымчатыми обоями на стенах. Белые двери, ведущие в какие-то комнаты, входная дверь, где осталась валяться моя обувь, а теперь аккуратно стояла на подставке-сушилке.

Длинное платье, подолом волочащееся по полу, в котором я походила на гнома-недотёпу, распущенные волосы, кое-как приведены в порядок, босиком, и всё это в чужом, кажущемся пустым, доме.

Психологический триллер какой-то…

В это время навстречу мне вышла полноватая женщина лет шестидесяти, точнее определить не получалось. По возрасту она годилась мне в бабушки – это я точно могла сказать.

В юбке, похожей на ту, что была надета на Елизавете, блузке с длинными, широкими рукавами, застёгнутая до последней пуговицы у самого горла, и с косынкой на голове.

— Справилась, я гляжу. Меня Ольга Борисовна зовут, – представилась та.

— Вита… – сбилась я, какая же я Вита? Я лицо официальное, педагог. – Виталия Генриховна, – исправилась.

— Знаю, знаю, кто, – приветливо улыбнулась Ольга Борисовна. – Платье, гляжу, почти впору пришлось. Ничего, сейчас в стирку вещи твои закину, через полтора часика всё сухое будет, а там, глядишь, дождь и закончится, – продолжая улыбаться, как самому дорогому гостю, сказала она. – А что же, Лизавета платок тебе не принесла?

— Этот? – растерянно я показала на… нечто из тонкой ткани, что держала в руках.

— Давай повяжу, а то хозяин недоволен будет, – заворковала та в ответ, одобрительно оглядывая тряпицу в моей руке.

Хозяин? В каком смысле «хозяин»?

Обмотала ткань вокруг моей головы, под подбородком завязывать узлом не стала. Подцепила булавкой, ловко отколов от воротника своей блузки.