Книга 7 дней на месть, страница 8 – Мари Лисса

— А с киви делаете торты? — спросила я дружелюбно. — Моя любимая начинка.

— Делаю, — девушка закончила варить кофе, подала мне стакан. — Кстати, сейчас как раз делаю торт, один из ярусов которого с киви. Редкая начинка, на любителя. Но вот любитель и нашелся.

Я сразу поняла, что речь о нашем торте на годовщину.

— Да? Ну, значит и я закажу у вас потом.

— Хорошо, но не в ближайшее время. Этот торт сложный, мне его к воскресенью надо сделать. А потом я свободна. Над этим тортом я буду так стараться, что даже браться страшно. Он особенный.

— Чем же?

— Этот торт мой парень заказал. Для бабушки — у нее юбилей в воскресенье. Она киви очень любит, один ярус специально для нее.

Улыбка сошла с моего лица. По спине пробежал холодок, сердце пропустило удар.

— Парень? — переспросила я онемевшими губами.

— Да, парень — Денис.

Денис. От сердца отлегло. Видимо, просто совпадение. А я уже себе надумала.

Но, погодите… Нет, это не может быть совпадением.

— Видимо, он отличный парень, — осторожно заметила я. — И вы очень любите друг друга. Учитесь вместе?

— Нет, — смутилась девушка. — Он… — она вздохнула и почти шепотом откровенно призналась. — Он ровесник моей мамы. Я вчера их знакомила.

Никаких совпадений.

Да что же я за идиотка такая?!

Так хотелось поверить, что все это ложь, что Андрей верен мне, что я готова была за любой бред уцепиться.

Рука дрогнула, стаканчик с кофе выпал из рук, облив низ брюк.

— Ой, что же вы так! Я сейчас уберу, не волнуйтесь, сварю вам еще кофе, бесплатно!

Эльвира подняла глаза от пола, глянула на меня. На лице ее было беспокойство:

— С вами все хорошо? Вы так побледнели? Может скорую?

И столько в ее голосе было искреннего участия, что у меня слезы к горлу подкатили. Мне заботливо помогает любовница моего мужа…

Я отрицательно мотнула головой и кинулась к выходу. Вылетела, задыхаясь. Грудь жгло огнем, воздуха не хватало. Меня охватили такая паника и отчаяние, что казалось, я вот-вот кинусь под какую-нибудь машину.

Я неслась по улицам пешком, совершенно позабыв о машине, которую припарковала у кофейни. Не помню дороги, не помню, о чем думала.

Залетев в квартиру, я бросилась в спальню. Начала рыться в вещах Андрея, искать то, сама не знаю что, перевернула вверх дном весь его шкаф.

Устав, опустилась на пол. Взгляд упал на ноутбук, что скромно лежал на подоконнике.

Я взяла его, открыла. Поле для ввода пароля издевательски смотрело на меня, мигая курсором.

Я начала перебирать даты. Наша свадьба, день рождения Андрея, день рождения мой, сыновей… Ничего не подходило. С телефона я зашла на страничку Эльвиры, посмотрела на дату в профиле. Ввела.

Компьютер разблокировался, и я не смогла сдержать нервный смех, что вырвался из меня.

Я открыла один мессенджер, другой. Переписки мелькали перед глазами, пока я крутила колесико мышки, даже не пытаясь вчитываться — все и так было понятно.

«Я люблю тебя, малышка.»

«Ты слаще твоих тортиков.»

«Мечтаю засыпать с тобой.»

Меня затошнило. Я кинулась в туалет, и желудок вывернуло наружу. А когда отпустило, я поняла, что плачу. Слезы сами текли по щекам, но не было ни рыданий, ни судорожных вдохов.

Не знаю, как долго я так сидела. Наверное, пока не выплакала все, что накопилось за эти жуткие дни.

Встала, умылась. Привела себя в порядок, улыбнулась своему отражению.