Книга Девушка бандита. Без права на любовь, страница 55 – Злата Зорич

— Как сейчас помню, как он пришёл сюда в мой первый рабочий день. Стоял у входа и просил не заходить. Умолял, угрожал, требовал… Но я была непреклонна.

Я смотрела на неё и внутри все сжималось. Мне хорошо была знакома ее история. Ведь я последовала ее примеру, чтобы оттолкнуть Ника.

Я поднялась, выпрямила спину, сделала ещё глоток.

— Ну и как? Ты довольна теперь? — спросила я.

Даша потянулась к моей бутылке, глотнула и скривилась. В её глазах мелькнуло что-то — сожаление? просто усталость? Но она ничего не сказала.

Иногда тишина говорит громче слов.

— Скоро мой выход, — с горечью произнесла я. Сколько уже было у меня этих выходов, но легче почему-то не становилось. Каждый выход на сцену ощущался как поднятие на эшафот.

Приходилось почаще напоминать себе для чего я здесь. И что цель оправдывает средство.

Я встала. Шатко, но уверенно. Сделала пару шагов по тесной гримёрке и остановилась возле двери, ведущей к сцене. Рядом висело старое зеркало в облупленной раме в полный рост — оно показывало меня размытой, искажённой. Такой, какой я и ощущала себя: размытой, чужой, потерянной, тусклой.

Я потянулась к полке, взяла в руки бархатную маску — тёмно-бордовую, с атласными завязками. Мягкая ткань пахла пудрой, духами и чем-то старым, театральным. Я надела её, завязала на затылке. В этот момент стало легче дышать. Маска — как щит. Она отделяла Алису, которая трясётся внутри, от той, что сейчас выйдет под обжигающий свет софитов.

Кроме того, в ней почти невозможно меня узнать — так я перестраховалась.

Из колонок зазвучала медленная композиция с тяжёлым ритмом. Это моя.

— Удачи, — тихо сказала Даша.

Я не ответила. Просто шагнула в темноту.

Подиум подсвечивался снизу и со стороны потолка — свет выхватывал только очертания тела, в самом зале царил полумрак. Я не видела зрителей, но чувствовала их взгляды — десятки, может сотни. Горящие, хищные, голодные, оценивающие. Они не знали, кто я, я не видела их лиц. И это было моим спасением.

Я взялась за шест обеими руками, выдохнула и подняла себя вверх, словно поднимаясь над всем этим — над болью, над собой, над прошлым.

Свет ударил в лицо, и на секунду мне показалось, что маска не спасает. Что я снова голая. Что все видят. Не тело — душу. Разбитую, треснувшую. Я вцепилась в металл и спустилась плавно вниз, как учила Даша.

В этот момент я вспомнила Ника. Его руки. Его дыхание. Его голос. Как он смотрел на меня. Как будто я для него целый мир.

Но я всего лишь стриптизерша из дешевого бара.

Это чуть не сбило меня с ритма. Ноги дрогнули, но я продолжила. Спасло меня то, что все движения были выучены до автоматизма. Целыми днями я только и делала, что тренировалась. Если не тренировалась, то спала или курила. Я вообще не выходила на улицу, почти не ела, не жила.

Музыка зазвучала громче. Я сделала резкий поворот, сбросила одну лямку — ровно так, как было нужно. Не больше, не меньше. На грани дозволенного. Пыталась держать интригу, пыталась красиво двигаться под музыку, хотя из зала мне кричали, чтобы я быстрее показывала сиськи. Мои жалкие попытки слепить из стриптиза искусство разбивались об похотливые желания посетителей клуба. Если бы я просто вышла на сцену и сняла трусы, они бы рукоплескали. Большего им было не нужно.