Книга А мой парень татарин, страница 32 – Валерия Блэк

— Кстати, — подруга подходит к окну. — Он приехал.

Я не двигаюсь.

— И?

— Просто сообщаю.

— Спасибо.

— Чёрная машина. Очень романтично.

— Это внедорожник, а не карета.

— Мужчина тоже ничего.

Я беру телефон.

На экране сообщение.

Я внизу.

Ровно час.

Конечно.

— Ты когда вернёшься? — спрашивает Лера, пока я надеваю лёгкую джинсовую куртку.

— Не знаю. Часа через три.

— А если через пять?

— Тогда через пять.

— А если утром?

Я медленно поворачиваюсь.

Подруга невинно хлопает глазами.

— Правило номер четыре, — напоминаю я.

— Господи, вы реально их пронумеровали.

— Да.

— Покажи.

— Нет.

— Алина!

Я уже выхожу в коридор.

— Пока.

— Я всё равно узнаю!

— Удачи!

Дверь закрывается за моей спиной.

В лифте я успеваю проверить отражение в зеркале.

Выгляжу хорошо.

И на этом можно закончить внутренний допрос о том, для кого именно я старалась утром.

Когда двери подъезда разъезжаются, в лицо сразу ударяет тёплый воздух.

Небо сегодня чистое, яркое. После вчерашней жары стало легче, ветер двигает кроны деревьев и гонит по асфальту редкие сухие листья.

Тимур стоит возле машины.

На нём тёмные джинсы, белая льняная рубашка с закатанными рукавами и светлые кроссовки. Солнцезащитные очки скрывают глаза.

Увидев меня, он выпрямляется.

Его взгляд проходит по юбке, кедам, поднимается к лицу.

Ничего особенного.

Но я всё равно ощущаю этот осмотр.

— Подошли, — говорит он.

— Что?

— Кеды.

Я смотрю вниз.

— Я очень рада, что прошла проверку.

— Я тоже.

Он открывает пассажирскую дверь.

— Куда едем? — спрашиваю я, садясь.

— Увидишь.

— Я не люблю сюрпризы.

— Знаю.

— Тогда почему не говоришь?

Тимур закрывает дверь.

Через несколько секунд садится за руль.

— Потому что это хороший сюрприз.

— Все люди, устраивающие плохие сюрпризы, тоже считают их хорошими.

Он заводит машину.

— Если не понравится, верну тебя домой.

— Какая гарантия.

— Я всегда выполняю договор.

Я смотрю на него.

— Кроме той части, где сначала надо спрашивать.

— Это было до договора.

Не подкопаешься.

Через двадцать минут мы оставляем машину на небольшой парковке и выходим на улицу.

Я сразу понимаю, куда он меня привёз.

Перед нами начинается Старо-Татарская слобода.

Невысокие старые дома, деревянные фасады, яркие наличники, узкие улицы. Между зданиями виден минарет, дальше за деревьями блестит вода Кабана.

Здесь совсем другое ощущение города.

После широких проспектов и плотного движения становится тише. Под ногами светлая плитка, из открытого окна одного кафе тянет выпечкой, возле деревянного дома фотографируется молодая пара.

— Ну? — спрашивает Тимур.

Я поворачиваюсь к нему.

— Хороший сюрприз.

— Запишем.

— Не наглей.

Мы идём вдоль улицы.

Тимур не пытается читать мне полноценную экскурсию с десятками дат. Показывает отдельные дома, рассказывает, где раньше жила его бабушка, где они с Русланом в детстве покупали мороженое, где он однажды разбил колено, перелезая через забор.

— Ты рос здесь? — спрашиваю я.

— Не совсем. Мы жили в другой части города. Но у бабушки проводил половину лета.

— Разиля Ринатовна тоже?

— Да. И тётя Альфия. Они обе здесь выросли.

Я бросаю взгляд на старые деревянные дома.

— Красиво.

— Сейчас красивее.

— Почему?

— Много восстановили. В детстве я меньше ценил архитектуру.

— А теперь работа заставляет?

Тимур смотрит на меня поверх солнцезащитных очков.