Книга А мой парень татарин, страница 72 – Валерия Блэк

— Не передумала.

Пауза.

— Хорошо.

— Тимур.

Он смеётся.

Мы выходим из машины. Я забираю маленькую сумку, Тимур достаёт с заднего сиденья мой пакет с босоножками и берёт меня за руку.

До лифта идём через тихий паркинг.

Поднимаемся на двенадцатый этаж.

Коридор светлый, возле лифта горят тёплые настенные лампы.

Тимур подходит к двери квартиры, достаёт ключи и открывает.

Я вхожу первой.

В прихожей просторно. Тёмное дерево, большое зеркало, низкая банкетка. Дальше видна гостиная с панорамными окнами и ночными огнями города.

Тимур входит следом, закрывает дверь и кладёт ключи на консоль. Пакет с моей обувью ставит возле банкетки.

Я снимаю жакет и вешаю его на свободный крючок.

Потом поворачиваюсь.

Тимур всё ещё стоит возле двери.

Смотрит на меня.

Я делаю шаг к нему.

— Что?

— Ничего.

— Очень знакомое «ничего».

Уголок его губ поднимается.

Я подхожу ближе, беру его за лацканы пиджака и сама тяну к себе.

Тимур целует меня сразу.

Без осторожной паузы, которая была у озера.

Его ладонь ложится мне на талию, вторая скользит к затылку, и уже через несколько секунд я прижата спиной к закрытой двери.

Я чувствую прохладу дерева через тонкую ткань платья и тепло его тела перед собой.

Пиджак мешает.

Я первой тянусь к его плечам и стаскиваю ткань вниз.

Тимур отрывается от моих губ ровно настолько, чтобы вытащить руки из рукавов. Потом поворачивается к банкетке и кладёт пиджак на неё.

— Рубашка тоже мешает, — говорю я.

Он снова подходит ко мне.

Его взгляд опускается к моим пальцам на первой пуговице.

— Я не спорю.

Я расстёгиваю одну.

Потом вторую.

Под белой тканью открывается загорелая кожа.

На третьей пуговице Тимур перехватывает мою руку.

Не останавливает.

Просто подносит пальцы к губам и целует костяшки.

У меня по спине проходит дрожь.

— Ты специально? — спрашиваю я.

— Что?

— Делаешь всё так медленно.

— Я неделю ждал.

— Шесть дней.

— Мне хватило.

Я улыбаюсь и вытаскиваю руку.

— Тогда не мешай.

На этот раз Тимур смеётся.

Я расстёгиваю рубашку до конца. Он снимает её сам, поворачивается и кладёт поверх пиджака.

Теперь я вижу его торс полностью.

Широкие плечи, грудь, живот. Сильное взрослое тело мужчины, который действительно ходит в зал и не рассказывает об этом каждому встречному.

Я провожу ладонью по его груди.

Тимур замирает.

Не отходит.

Его взгляд следит за моей рукой.

Я опускаю пальцы ниже, до живота, потом снова поднимаю.

— Нравится? — спрашивает он.

— Я ещё думаю.

Он тихо выдыхает через нос.

— Конечно.

Тимур наклоняется и целует меня.

Его руки находят молнию на спине моего платья. Пальцы задерживаются у застёжки.

Я сама поворачиваюсь к нему спиной и убираю волосы на одно плечо.

Молния медленно идёт вниз.

Прохладный воздух касается открытой кожи.

Потом губы Тимура ложатся на шею.

Я закрываю глаза.

Он целует ниже, вдоль плеча, по открытой спине. Ладони остаются на моей талии, удерживая меня рядом.

Платье становится свободнее.

Я поворачиваюсь к нему лицом.

Тимур помогает снять его с плеч.

Ткань скользит вниз и собирается у моих ног.

Я переступаю через платье и поднимаю его с пола. Тимур забирает ткань из моих рук и кладёт на банкетку поверх вещей.

Остаюсь в белье и балетках.

Тимур смотрит.

Долго.

Без улыбки.

И от этого взгляда мне становится жарче, чем от любого комплимента.