Книга Измена. Я (не) справлюсь, страница 24 – Анна Янсен

— Спасибо тебе, конечно… Ладно, скажи тогда, как мы сможем поехать к твоему адвокату. В принципе, большинство документов у меня с собой, что-то есть на фотографиях. Я думаю, Костя всё равно ничего не сможет сделать…

— Кишка тонка у твоего мужа. Закон явно не на его стороне. Кстати… — он на секунду запинается. — Дети у вас есть?

Вопрос бьёт точно в больное место.

— Нет, — отвечаю почти механически. — Миш, мне пора. Ты набери, как только что-нибудь узнаешь. И если вдруг встретишь соседку, не говори пока, что я здесь. Я сама к ней зайду позже — поблагодарю за помощь и объясню, почему временно живу тут.

— Конечно, иди. Сегодня попробую записаться и дам тебе знать. Только не плачь. Ты сильная. Ты на всё способна. Честно… мне кажется, я никогда не видел таких сильных и красивых девушек, — он не сводит с меня взгляда, даже не догадываясь о том, что внутри я давно сломана, а вся эта «сила» — лишь муляж.

Когда я захожу в квартиру и закрываю дверь, всё же смотрю в глазок. Миша по-прежнему стоит в коридоре и улыбается, глядя на дверь.

Дурачок.

Ну что он ко мне прицепился? Видно же — мужчина видный, работает в серьёзной компании. А помогает мне… непонятно зачем. Нет, я, конечно, не думаю так, как мой муж, но этот интерес всё равно настораживает и сбивает с толку.

Я прохожу в квартиру. По всем комнатам тянется запах духов моей сестры — приторный, чужой, режущий горло. Меня передёргивает. Я срываю простыни с кровати и швыряю их в чёрный мусорный пакет.

Это то самое место, где она спала с моим мужем.

А теперь будет спать здесь постоянно. В нашей постели.

И тут меня накрывает. Резко. Без предупреждения.

Я кричу, срываюсь, хватаю все вещи, которые она не забрала, оставив их словно насмешливое напоминание о своей «победе». Я кидаю их в пакеты, не разбирая, реву навзрыд, задыхаюсь от боли и злости.

Мне так не хватало этой тишины — тишины, в которой наконец можно не держаться.

А Миша сказал, что я сильная…

Да какая тут сила? Я обычная слабачка. Та, что растеряла всех и в итоге осталась одна.

Звонок телефона прорывается сквозь мой плач. Я торопливо вытираю слёзы ладонью и достаю телефон из сумки.

Доктор. Максим Альбертович. Поздно. Мне уже не от кого беременеть. Мой муж ушёл.

От этой мысли слезы накрывают с новой силой, но я всё-таки принимаю вызов — лишь для того, чтобы сказать человеку, что больше не нуждаюсь в его услугах.

— Эльвира Николаевна, здравствуйте, — спокойно произносит доктор.

— Здравствуйте, Максим Альбертович, — отвечаю я, изо всех сил стараясь удержать голос ровным и не выдать рыдания.

— Я звоню вот по какому поводу. Я ещё раз внимательно пересмотрел все ваши анализы и исследования… и, честно говоря, так и не понял, в чём проблема. Вы абсолютно здоровы. А вот по мужчине есть некоторые вопросы. Я бы хотел, чтобы на следующий приём вы приехали вдвоём. Я расскажу, какие анализы нужно сдать. Обязательно возьмите с собой мужа.

Внутри будто щёлкает какая-то кнопка.

— Вы уверены, что дело не во мне, доктор? — на губах сама собой появляется слабая улыбка. Я слышала это и раньше от других врачей… но всегда отказывалась верить.

— Я пока не хочу ставить диагнозы, — мягко отвечает он. — Но мужу нужно дообследование. Вы не переживайте. Всё будет хорошо. Мужчине пока ничего не говорите — просто приходите вдвоём, хорошо?