Книга Руками не трогать, или как я стала богиней домашнего очага!, страница 23 – Марина Андреева

Он вышел. Дверь закрылась. В комнате снова запахло луком и деревом, но теперь в воздухе висело еще что-то. Ожидание. Азарт.

Я опустилась на пол рядом с Пыльником. Он перестал вылизываться, смотрел на меня своими большими глазами.

— Ну что, — прошептала я ему. — Кажется, у нас появился первый заказ. Настоящий.

Он ткнулся холодным носом мне в ладонь и заурчал.

Развернула холщовый мешочек от Калеба. Горьковато-цветочный запах смешался с резкой камфарой. Голова закружилась на секунду. Отодвинула травы в сторону. Достала моток шерсти альпаки. Шерсть легла на ладонь невесомым облаком. Цвет — нежный крем, как сливки. Прижала моток к щеке. Мелкие ворсинки защекотали кожу. Провела щекой сильнее. Искала колючесть, занозу. Не нашла. Только пушистая, глубокая мягкость. Идеальная.

Пыльник с подоконника следил, повернув голову. Вечерний свет лился густым медовым потоком, ложился на пол теплым прямоугольником. Достала спицы из коробки на сундуке. Дерево теплое, гладкое от частого касания. Села на пол, спиной к прохладному дереву сундука.

Набрала первые петли. Пальцы двигались сами, помнили ритм. Шерсть мягко скользила, послушная. Первые ряды росли — ровные, аккуратные. Получился начаток носка. Прочного, теплого. Обычного.

Остановилась. Взгляд упал на работу. Не то. Не для моряка. Не для долгой ломоты в костях.

Закрыла глаза.

Всплыл образ — не здесь. Дедушкины руки, лежащие на коленях. Крупные узловатые суставы. Ноги в стоптанных тапочках, даже летом в носках. Голос бабушки из кухни: «Ему всегда холодно, бедняге». Запах той пряжи — некрашеной, жирноватой, с запахом овчарни и тепла. Скрип ее кресла-качалки у печки. Треск поленьев. Тихий, размеренный стук ее спиц.

Открыла глаза.

Распустила начатое. Петли мягко соскользнули, шерсть рассыпалась бесформенной кучкой.

Взяла спицы снова. Набрала петли заново. Теперь каждое движение — с мыслью. Не «связать носок». «Создать обволакивающее тепло». Как от печки, когда завернут в плед. «Сделать мягкость». Как у старой, любимой кожи. Вплетала в вязку этот образ. С каждым рядом. С каждым движением спицы.

Между слоями шерсти прокладывала щепотку тех самых трав. Горьковатый запах смешивался с нейтральным запахом шерсти. Вкладывала в это намерение — «успокоение», «снятие боли».

Пыльник спрыгнул с подоконника, подошел, уткнулся носом в растущее на спицах полотно. Обнюхал. Не чихнул. Издал короткое, одобрительное сопение. Лег рядом, свернулся клубком, положил морду на ногу. Тепло и тяжесть.

Вязала дальше. Комната погружалась в сумерки. Не зажигала свет. Вязала по памяти, по ощущению в пальцах.

Первый носок закончился. Лежал на ладонях теплым, живым комочком. Не просто вещь. От него исходило ощущение — покой, защита. Уверенность, что ногам в нем будет хорошо.

Положила носок рядом со спящим Пыльником. Начала второй.

За окном стемнело полностью. Снизу, из харчевни, донесся грохот посуды, взрыв смеха. А здесь, в углу, царила тишина. Прерываемая только тихим поскрипыванием деревянных спиц. Плела из шерсти и памяти маленькое, тихое чудо. Не магией заклинаний. Магией намерения. Той самой, что привела сюда.

И впервые с момента падения пришло не чувство страха или тоски. Пришла тихая, глубокая радость ремесленника. Того, кто может взять в руки нить и создать нечто настоящее. Даже в самом чужом из миров.