Книга Руками не трогать, или как я стала богиней домашнего очага!, страница 47 – Марина Андреева

Я подошла к окну, села на пол рядом. Солнечный свет грел колени через холст штанов. Снаружи доносились крики торговцев с дальнего рынка, скрип телеги, чей-то смех.

Пыльник приоткрыл один глаз, посмотрел на меня. Потом ткнулся влажным носом мне в руку и снова заурчал.

Дом найден. Не помещение. Точка отсчёта. Отсюда — и дальше.

Доска была некондицией. Длинная, узкая, с одним кривым краем, будто её спилили наспех. Я купила её у столяра за гроши. Он фыркнул: «На растопку годится.» Я тащила её до мастерской, волоча по пыльной дороге. Один конец оставлял за собой в пыли змеящийся след, как хвост невезучей ящерицы.

Два дня я шлифовала. Сначала крупной, колючей тряпкой с песком. Пальцы быстро стёрлись, загрубели. Пыльник чихал, удирал под стол, потом возвращался смотреть, что я делаю с этим странным куском дерева. Под стёртой грязью проступала настоящая древесина — светлая, с тёплым рыжим оттенком, с одним живым сучком-глазком посередине. Он смотрел на меня с укором: «Зачем меня будишь?»

Потом мелкой пылью, до тех пор, пока ладонь, проведённая вдоль, не перестала цепляться ни за что. Дерево стало гладким, бархатистым, пахло смолой и терпением. Пыльник запрыгнул на доску, прошёлся, оставив цепочку крошечных пыльных отпечатков лап. Пришлось шлифовать заново.

Краски у меня были самодельные. Пигменты от Калеба, растёртые в каменной ступке с льняным маслом. Цвета земли: охра — как глина после дождя, умбра — как тень в глубине леса, чёрная сажа из соседней кузницы, которую я выменяла на обещание связать кузнецу тёплые нарукавники. Кисть — своя, из щетины, жёсткая и непослушная, она норовила оставить кляксу.

Я не умела писать здешними витыми рунами, которые напоминали запутавшихся ужей. Но я умела рисовать.

На тёплом фоне дерева медленно, мазок за мазком, рождался знак. Не герб с птицами и мечами. Символ. Открытая ладонь — не для пожатия, а раскрытая, дающая. Из её центра тянулись вверх не цветы, а упругие, стилизованные побеги плюща. Они обвивали не меч и не посох, а луч. Простой, расходящийся вверх луч света. Чистый. Прямой. Без лишнего.

Я красила медленно, вгоняя масло и пигмент в поры дерева. Каждый мазок сопровождался мыслью, тихо произнесённой внутри: место силы, творение, приют. Краска ложилась густо, оставляя чуть рельефный след. Чёрный контур ладони. Золотисто-охристые листья. Светлый, почти белый луч в центре.

Пыльник сидел рядом, уставившись на процесс. Когда я отвлекалась, чтобы поправить кисть, он тыкался носом в баночку с охрой. Отскочил с обидным фырканьем, оставив на полу крошечную оранжевую точку. Теперь у меня на полу был автограф домашнего крапчатоуха.

Вечером, когда краска высохла до матовости, я принесла её к двери. Молоток и два гвоздя нашлись в подвале дома — ржавые, но крепкие. Пыльник испуганно залез мне на плечо, обвил хвостом шею. Видимо, решил, что я объявила войну дверному косяку.

Первый удар отозвался в тишине переулка оглушительным грохотом. Я замерла, прислушиваясь. На плече Пыльник издал звук «мрр?». Ничего. Только где-то вдалеке залаяла собака.

Второй удар. Третий. Каждый звон отдавался у меня в груди, бил в виски, громче любого выступления перед Гильдией. Это был не звук. Это был акт. Провозглашение. На плече Пыльник начал урчать в такт ударам, будто пел боевой гимн.