Книга Тишина между выстрелами, страница 13 – Валерия Хасанова

Свет. Во­пре­ки войне.

Ро­стов-на-До­ну. Те­ат­раль­ная пло­щадь. Де­кабрь 1942 го­да. 22:00.

Ночь бы­ла звёзд­ной. Ва­ря и Лё­ша всё ещё си­де­ли на ска­мей­ке, не же­лая рас­ста­вать­ся.

— Лё­ша, — ти­хо ска­за­ла она. — Я долж­на те­бе кое-что рас­ска­зать. О мо­ём от­це.

Он по­вер­нул­ся к ней. В её гла­зах бле­сте­ли слё­зы.

— Он по­гиб под Крас­но­до­ном, — на­ча­ла она. — Я уже го­во­ри­ла те­бе. Но я не го­во­ри­ла, как это слу­чи­лось. Он ушёл в раз­вед­ку с груп­пой. Их пре­да­ли. Все по­гиб­ли. Он… он не вер­нул­ся.

— Варь, — про­шеп­тал Лё­ша. — Мне так жаль.

— Я до сих пор не мо­гу про­стить се­бя, — она сжа­ла его ру­ку. — Я ведь мог­ла спа­сти его. Ес­ли бы я на­сто­я­ла, ес­ли бы не от­пу­сти­ла…

— Ты не мог­ла, — твёр­до ска­зал он. — Ты не мог­ла из­ме­нить вой­ну. Ты не мог­ла из­ме­нить судь­бу.

— Я знаю, — она всхлип­ну­ла. — Но я бо­юсь. Бо­юсь, что по­те­ряю и те­бя. Бо­юсь, что моя лю­бовь — это про­кля­тие. Что все, ко­го я люб­лю, ухо­дят.

Лё­ша взял её ли­цо в ла­до­ни.

— Посмот­ри на ме­ня, — ска­зал он. — Я здесь. Я жи­вой. Я ды­шу. Твоя лю­бовь — не про­кля­тие, Ва­ря. Она — спа­се­ние. Для ме­ня.

Она уткну­лась ему в пле­чо и за­пла­ка­ла. Ти­хо, по-жен­ски, от­да­вая всю свою боль, весь страх, ко­то­рый ко­пил­ся ме­ся­ца­ми.

Он гла­дил её по во­ло­сам и шеп­тал:

— Я вер­нусь, Ва­ря. Да­же из ада вер­нусь. По­то­му что я люб­лю те­бя.

Она под­ня­ла го­ло­ву, по­смот­ре­ла на него мок­ры­ми гла­за­ми и про­шеп­та­ла: — Я то­же люб­лю те­бя, Лё­ша. Очень силь­но.

И они си­де­ли у фон­та­на, об­няв­шись, под звёз­да­ми. Вой­на бы­ла где-то да­ле­ко.

Ро­стов-на-До­ну. Же­лез­но­до­рож­ный вок­зал Ро­стов-Глав­ный. Ян­варь 1943 го­да. 10:00.

Насту­пил день рас­ста­ва­ния.

Лё­ша по­лу­чил при­каз — его часть пе­ре­бра­сы­ва­ли на осво­бож­де­ние Ста­лин­гра­да. Он дол­жен был уехать. Уе­хать, что­бы за­щи­щать, что­бы во­е­вать, что­бы вы­жить.

Они сто­я­ли на пер­роне вок­за­ла Ро­стов-Глав­ный.

— Варь, — ска­зал Лё­ша, дер­жа её за ру­ки. — Я вер­нусь. Пом­ни: два зе­лё­ных ог­ня в окне. Я уви­жу их и при­ду.

— Я бу­ду ждать, — от­ве­ти­ла она. — Каж­дую ночь бу­ду за­жи­гать их.

Он по­це­ло­вал её. Дол­го, неж­но, слов­но про­ща­ясь на­все­гда.

— Бе­ре­ги се­бя, — ска­зал он. — Не рискуй зря. Ты нуж­на мне.

— И ты бе­ре­ги се­бя, — она сжи­ма­ла его ру­ки, не от­пус­кая. — Ты ну­жен мне.

Про­зву­чал гу­док па­ро­во­за. По­езд тро­нул­ся.

Лё­ша вско­чил в ва­гон. Он сто­ял в там­бу­ре и ма­хал ей ру­кой.

Ва­ря сто­я­ла на пер­роне и ма­ха­ла в от­вет. Слё­зы тек­ли по её ще­кам, но она улы­ба­лась.

«Я ве­рю, — ду­ма­ла она. — Я ве­рю, что ты вер­нёшь­ся».

Ро­стов-на-До­ну. Гос­пи­таль № 1602. Ян­варь 1943 го­да. 23:00.

Каж­дую ночь Ва­ря за­жи­га­ла две ке­ро­си­но­вые лам­пы с зе­лё­ны­ми стёк­ла­ми в окне гос­пи­та­ля.

Она де­ла­ла это ри­ту­а­лом — как мо­лит­ву. Она смот­ре­ла на зе­лё­ный свет и пред­став­ля­ла, что он ви­дит его. Что он идёт к нему. Что он жив.

Про­хо­ди­ли дни, неде­ли. Она по­лу­ча­ла пись­ма-тре­уголь­ни­ки от него — ко­рот­кие, об­ры­ви­стые, но жи­вые: «Ва­ря, я жив. Ду­маю о те­бе каж­дую ми­ну­ту. Свет тво­их ламп ви­жу да­же от­сю­да. Ты — моя звез­да. Лё­ша».