Книга Фальшивый муж на неделю, страница 3 – Ника Светлова

И эта улыб­ка обе­ща­ла, что лёг­кой эта неде­ля не бу­дет.

По­ме­стье «Бе­лые Ро­сы» ока­за­лось имен­но та­ким, ка­ким я его се­бе пред­став­ля­ла, раз­гля­ды­вая глян­це­вые фо­то­гра­фии на сай­те. Бе­ло­снеж­ный особ­няк с ко­лон­на­ми, уто­па­ю­щий в зе­ле­ни ве­ко­вых лип, иде­аль­но под­стри­жен­ные га­зо­ны, фон­та­ны с аму­ра­ми и подъ­езд­ная ал­лея, вы­ло­жен­ная брус­чат­кой цве­та сло­но­вой ко­сти. Вы­вес­ка у во­рот си­я­ла зо­ло­ты­ми бук­ва­ми, и у ме­ня внут­ри всё сжа­лось от осо­зна­ния соб­ствен­ной аван­тю­ры.

Моя ста­рень­кая «той­о­та», на­туж­но ры­ча мо­то­ром, смот­ре­лась на этой ал­лее как де­ре­вен­ская про­стуш­ка на ба­лу у им­пе­ра­то­ра. Марк, си­дев­ший на пас­са­жир­ском си­де­нье с ка­мен­ным ли­цом, всю до­ро­гу слу­шал Май­л­за Дэ­ви­са и иг­но­ри­ро­вал мои нерв­ные по­пыт­ки за­го­во­рить. На зад­нем си­де­нье, в пе­ре­нос­ке, стра­дал Гам­лет, из­да­вая зву­ки, боль­ше по­хо­жие на про­кля­тия на древ­не­ко­ша­чьем.

— Ты пом­нишь на­шу ле­ген­ду? — спро­си­ла я в де­ся­тый раз, пар­ку­ясь на пло­щад­ке для го­стей, где моя ма­ши­на си­рот­ли­во за­те­ря­лась меж­ду «мер­се­де­са­ми» и «бент­ли».

Марк мед­лен­но, с до­сто­ин­ством па­ла­ча, по­вер­нул ко мне го­ло­ву.

— Ясе­не­ва, ес­ли ты спро­сишь ме­ня об этом ещё раз, я вый­ду из ма­ши­ны и уеду на так­си. А ты оста­нешь­ся с Гам­ле­том, ко­то­рый, к сло­ву, уже раз­ра­ба­ты­ва­ет план мо­ей му­чи­тель­ной смер­ти за то, что я по­са­дил его в пе­ре­нос­ку.

Я вздох­ну­ла и мыс­лен­но по­вто­ри­ла ле­ген­ду са­ма се­бе, как ман­тру. Мы по­зна­ко­ми­лись год на­зад на мо­ей пер­со­наль­ной вы­став­ке. Он — те­ат­раль­ный ак­тёр, я — ху­дож­ник-ил­лю­стра­тор. Твор­че­ский со­юз двух род­ствен­ных душ. По­же­ни­лись три ме­ся­ца на­зад, в ти­хой це­ре­мо­нии, толь­ко для са­мых близ­ких, по­это­му ни­кто из при­сут­ству­ю­щих не в кур­се. Бе­зум­но счаст­ли­вы. Коль­ца куп­ле­ны вче­ра в юве­лир­ном за пол­це­ны, бла­го Марк на­сто­ял на про­стых се­реб­ря­ных обод­ках: «Ни­ка­ких брил­ли­ан­тов. Мы яко­бы твор­че­ские лю­ди, а не ну­во­ри­ши». В этом бы­ла своя прав­да.

— По­шли, — вы­дох­ну­ла я, от­кры­вая дверь. — И, по­жа­луй­ста, хо­тя бы по­пы­тай­ся не вы­гля­деть так, буд­то ты здесь по при­го­во­ру су­да.

— Я здесь за день­ги, — на­пом­нил он ле­дя­ным то­ном, но уго­лок его губ дрог­нул в по­до­бии усмеш­ки. — А это по­чти од­но и то же.

Мы вы­шли из ма­ши­ны. Тё­п­лый июнь­ский ве­тер тут же рас­тре­пал мои во­ло­сы, бе­реж­но уло­жен­ные за час до это­го. Марк, во­пре­ки мо­им ожи­да­ни­ям, не стал де­мон­стра­тив­но ухо­дить впе­рёд, он до­ждал­ся ме­ня и под­ста­вил ло­коть. Жест был та­ким есте­ствен­ным, что я на се­кун­ду опе­ши­ла.

— Рот за­крой, Ясе­не­ва, — шеп­нул он, не гля­дя на ме­ня. — Мы же безум­но счаст­ли­вы, за­бы­ла?

Я по­спеш­но за­хлоп­ну­ла рот и взя­ла его под ру­ку. Его пред­пле­чье ока­за­лось неожи­дан­но твёр­дым и тёп­лым. От него пах­ло тем же терп­ким цит­ру­сом, что и вче­ра в ко­ри­до­ре, толь­ко те­перь к это­му при­ме­ши­вал­ся аро­мат до­ро­го­го пар­фю­ма. Ин­те­рес­но, ко­гда он успел? Я ведь ви­де­ла его утром лох­ма­то­го, с по­мя­тым ли­цом, в той же ду­рац­кой фут­бол­ке про ли­цо. А те­перь ря­дом со мной ша­гал со­вер­шен­но дру­гой че­ло­век: в без­упреч­но си­дя­щем тём­но-се­ром ко­стю­ме, бе­лой ру­баш­ке с рас­стёг­ну­той верх­ней пу­го­ви­цей, глад­ко вы­бри­тый, с иде­аль­ной осан­кой. Хищ­ник, со­шед­ший с об­лож­ки жур­на­ла.