Книга Фальшивый муж на неделю, страница 38 – Ника Светлова

Но­чью, в на­шем но­ме­ре, ко­гда Марк вы­шел при­нять душ, я рас­ска­за­ла ему всё. Каж­дое сло­во, каж­дое дви­же­ние бро­вей Ир­жи, за­пах его си­га­рет.

— Ир­жи Но­вот­ны, — Марк на­хму­рил­ся, за­вя­зы­вая по­яс го­сти­нич­но­го ха­ла­та. Во­да сте­ка­ла по его шее, ка­пая на ко­вер. — Да, я знаю его. Ви­дел на про­бах ме­сяц на­зад. Он про­фес­си­о­наль­ный кас­ка­дер, хо­ро­ший, тех­нич­ный. Про­бо­вал­ся на мою роль вто­ро­го пла­на. Не про­шёл фи­наль­ный тур, Ко­валь­ско­му не по­нра­ви­лась его пла­сти­ка, на­звал её "слиш­ком со­вре­мен­ной". Был очень зол. Хо­дил, всем жа­ло­вал­ся. Но от­ку­да он зна­ет про сва­дьбу? Мы же под­пи­сы­ва­ли со­гла­ше­ние о нераз­гла­ше­нии с пи­ар-служ­бой ка­на­ла.

— Мо­жет, чи­тал где-то? Слу­хи про­са­чи­ва­ют­ся, го­род ма­лень­кий...

— Мы не афи­ши­ру­ем по­дроб­но­сти кон­трак­та, — жест­ко по­пра­вил Марк, под­хо­дя бли­же и при­тя­ги­вая ме­ня к се­бе. Те­п­лый, без­опас­ный. — Лад­но, не бе­ри в го­ло­ву. Ма­ло ли су­ма­сшед­ших фа­на­тов. Про­сто дер­жись от него по­даль­ше. Не раз­го­ва­ри­вай. Ес­ли по­дой­дет еще раз — зо­ви ме­ня или охра­ну.

Я кив­ну­ла, уткнув­шись но­сом в мах­ро­вую ткань его ха­ла­та, но непри­ят­ный, склиз­кий оса­док стра­ха ни­ку­да не дел­ся. Что-то в этом Ир­жи бы­ло глу­бо­ко непра­виль­ное. Что-то хищ­ное, спря­тан­ное под мас­кой кра­сав­ца-кас­ка­де­ра. Что-то, что за­став­ля­ло ме­ня чув­ство­вать се­бя ма­лень­кой се­рой мы­шью, за ко­то­рой на­блю­да­ет сы­тый до­маш­ний кот. И не та­кой кот, как наш Гам­лет — ле­ни­вый, из­ба­ло­ван­ный ари­сто­крат, поз­во­ля­ю­щий се­бя лю­бить. А ди­кий, улич­ный, го­лод­ный хо­рек, иг­ра­ю­щий с до­бы­чей пе­ред тем, как на­не­сти по­след­ний удар.

Впро­чем, сле­ду­ю­щие несколь­ко дней бы­ли та­ки­ми на­сы­щен­ны­ми, на­пол­нен­ны­ми та­ким ко­ли­че­ством кра­сок, кри­ков и пы­ли, что я по­чти смог­ла за­гнать этот страх в даль­ний угол со­зна­ния. Съ­ём­ки шли пол­ным хо­дом, груп­па сра­бо­та­лась, я ри­со­ва­ла без оста­нов­ки, за­пол­няя вто­рой аль­бом. Гам­лет осва­и­вал­ся в ро­ли звез­ды пер­вой ве­ли­чи­ны, при­ни­мая по­че­сти от ста­же­ров. А Марк... Марк был счаст­лив. По-на­сто­я­ще­му, той глу­бо­кой, спо­кой­ной ра­до­стью ма­сте­ра, за­ня­то­го лю­би­мым де­лом. Я ви­де­ла это по то­му, как лег­ко он дви­гал­ся на пло­щад­ке, как спо­рил с ре­жис­сё­ром о мо­ти­вах пер­со­на­жа, как уве­рен­но, со зна­ни­ем де­ла дер­жал тя­же­лую учеб­ную шпа­гу. Он был на сво­ём ме­сте. В сво­ей сти­хии. И я бы­ла на сво­ём — ря­дом с ним, фик­си­руя ис­то­рию на бу­ма­ге.

А по­том про­па­ло коль­цо.

Это слу­чи­лось на тре­тий день съё­мок. Я пом­ню всё в мель­чай­ших де­та­лях, по­то­му что та­кие мо­мен­ты впе­ча­ты­ва­ют­ся в па­мять не про­сто как клей­мо, они вы­жи­га­ют её ка­лё­ным же­ле­зом, остав­ляя по­сле се­бя зве­ня­щую пу­сто­ту.

Был позд­ний ве­чер. Съ­ём­ки за­кон­чи­лись глу­бо­ко за пол­ночь, вы­мо­тав всю груп­пу до со­сто­я­ния мок­рых тря­пок. Ко­ман­да сво­ра­чи­ва­ла ки­ло­мет­ры ка­бе­лей, га­фе­ры ма­те­ри­ли пе­ре­го­рев­шие со­фи­ты, ак­тё­ры рас­хо­ди­лись по сво­им трей­ле­рам, стя­ги­вая с лиц остат­ки пла­сти­че­ско­го гри­ма. Я си­де­ла на пе­ре­вер­ну­том ящи­ке из-под яб­лок у кре­пост­ной сте­ны, со­би­ра­ла аль­бом для на­брос­ков и пы­та­лась от­те­реть пят­но мас­ля­ной крас­ки с джин­сов, ко­гда за­ме­ти­ла ка­кое-то нездо­ро­вое, су­ет­ли­вое ожив­ле­ние у даль­не­го фур­го­на, где хра­нил­ся ос­нов­ной рек­ви­зит под сиг­на­ли­за­ци­ей.