Книга Фальшивый муж на неделю, страница 45 – Ника Светлова

Мы от­пу­сти­ли пе­ре­пу­ган­но­го Ма­ре­ка и по­смот­ре­ли друг на дру­га.

— Под­вал, — ска­за­ла я.

— Под­вал, — по­вто­рил Марк. — И Гам­лет.

— Мы долж­ны осмот­реть под­вал.

— Се­год­ня?

— Се­год­ня.

Но осмот­реть под­вал мы не успе­ли. По­то­му что на сле­ду­ю­щее утро Гам­лет на­шёл коль­цо.

Ут­ро на­ча­лось как обыч­но. Гам­лет по­тре­бо­вал ло­со­ся, по­лу­чил ло­со­ся, съел ло­со­ся и уда­лил­ся в неиз­вест­ном на­прав­ле­нии че­рез при­от­кры­тую фор­точ­ку, на­по­сле­док за­дев хво­стом ва­зу с увя­да­ю­щи­ми пи­о­на­ми.

Я си­де­ла на бал­коне, ку­та­ясь в отель­ный ха­лат, де­ла­ла на­брос­ки для бук­ле­та к филь­му — го­ти­че­ские ар­ки, су­ро­вые ли­ца ста­ти­стов, фа­ке­лы — и пы­та­лась со­брать мыс­ли в ку­чу. Рас­сле­до­ва­ние за­шло в ту­пик. По­до­зре­ва­е­мые ли­бо не при­зна­ва­лись, гля­дя чест­ны­ми гла­за­ми чеш­ских кре­стьян, ли­бо име­ли али­би, под­твер­жден­ное тре­мя сви­де­те­ля­ми и за­пи­ся­ми с ка­мер на­блю­де­ния оте­ля.

Под­вал мы ещё не осмот­ре­ли. Это был ста­рый вин­ный по­греб под се­вер­ным кры­лом зам­ка, ку­да нас тре­тий день не пус­кал пан Ко­валь­ский, ссы­ла­ясь на «неста­биль­ную влаж­ность» и «ис­то­ри­че­скую цен­ность пле­се­ни». Мы по­до­зре­ва­ли, что он про­сто хра­нит там кон­тра­банд­ную сли­во­ви­цу.

Гам­лет вер­нул­ся око­ло по­лу­дня. Он во­шел в но­мер че­рез бал­кон­ную дверь (как он от­крыл её, на­жав ла­пой на руч­ку, оста­ёт­ся за­гад­кой, ко­то­рую я пе­ре­ста­ла пы­тать­ся раз­га­дать еще в про­шлом го­ду) и без­звуч­но по­ло­жил к мо­им но­гам неболь­шой бле­стя­щий пред­мет.

— Опять мышь? — спро­си­ла я, не от­ры­ва­ясь от штри­хов­ки вит­ра­жа.

— Или дох­лая си­ни­ца? Гам­лет, я це­ню твои по­дар­ки, но у нас съе­моч­ный пе­ри­од, мне нуж­но сдать эс­ки­зы се­го­дня ве­че­ром.

Я опу­сти­ла гла­за и за­мер­ла.

На по­лу, на фоне пер­сид­ско­го ков­ра руч­ной ра­бо­ты, ле­жа­ло коль­цо. Мас­сив­ное. Зо­ло­тое, по­тем­нев­шее от вре­ме­ни. С тём­но-крас­ным гра­на­том непра­виль­ной огран­ки, ко­то­рый пой­мал слу­чай­ный сол­неч­ный луч из-за што­ры и за­си­ял, как кап­ля све­жей кро­ви. В цен­тре кам­ня туск­ло по­блес­ки­вал кро­шеч­ный герб — од­но­гла­вый орел Бо­ге­мии.

— Марк! — за­ора­ла я так, что ед­ва не вы­ва­ли­лась с бал­ко­на. — МАРК!!!

Он вбе­жал из спаль­ни, в од­них джин­сах, с по­ло­тен­цем на мок­рых во­ло­сах, пах­ну­щий де­ше­вым отель­ным мы­лом.

— Что? По­жар? Зем­ле­тря­се­ние? Ты уви­де­ла счет за ми­ни-бар?

Я мол­ча ука­за­ла паль­цем вниз, бо­ясь ды­шать. Марк по­смот­рел. Вы­ро­нил по­ло­тен­це. Оно бес­шум­но упа­ло на ворс. Он по­до­шел, при­сел на кор­точ­ки, опи­ра­ясь ру­ка­ми в ко­ле­ни, и его ли­цо мед­лен­но вы­тя­ну­лось, те­ряя при­выч­ную ак­тер­скую невоз­му­ти­мость.

— Это оно? — спро­сил он хрип­ло.

— Ка­жет­ся, да.

— Тот са­мый пер­стень ко­ро­ля Вац­ла­ва Чет­вер­то­го? Из рек­ви­зи­та сто­и­мо­стью в три­ста ты­сяч ев­ро стра­хов­ки?

— Он са­мый. И су­дя по то­му, ка­кой он хо­лод­ный, про­ле­жал где-то на камне всю ночь.

Мы пе­ре­ве­ли взгляд на Гам­ле­та. Кот си­дел ря­дом с коль­цом, обер­нув ла­пы хво­стом, и ме­то­дич­но вы­ли­зы­вал пле­чо с та­ким ви­дом, буд­то при­не­сен­ный им пред­мет был не му­зей­ной цен­но­стью ми­ро­во­го зна­че­ния, а обыч­ным пла­сти­ко­вым кол­пач­ком от руч­ки.