Книга Восхождение Морна. Том 1, страница 12 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

Прекрасно. Просто прекрасно.

Я обвёл зал взглядом, и это было как листать каталог человеческого лицемерия.

Граф Петров, чьих детей я спас прошлой ночью, внезапно заинтересовался узором на собственных манжетах. Очень важный узор, судя по тому, как внимательно он его изучал. Настолько важный, что поднять глаза на сцену совершенно не было времени.

Баронесса Северная, которая вчера целовала меня в лоб и называла спасителем, склонилась к соседке и зашептала что-то за веером. Обе тряслись от едва сдерживаемого смеха.

Генерал Громов, вчерашний «будущий защитник Империи, горжусь тобой, сынок», смотрел на меня с выражением человека, который только что раскусил протухшую оливку на дипломатическом приёме.

Тридцать секунд. Именно столько понадобилось, чтобы герой превратился в посмешище.

— Артём…

Голос Алисы прорезал шум зала, и я повернулся.

Она стояла в нескольких шагах от меня, и её пальцы уже работали над кольцом. Тянули его с безымянного пальца медленно, плавно, с той особой грацией, которую вбивают в благородных девиц с пелёнок. Каждое движение выверено, каждый жест на своём месте. Маленький спектакль одной актрисы для четырёхсот благодарных зрителей.

Надо отдать ей должное — выглядело всё очень правдоподобно.

— Мне очень жаль, Артём, — она протянула кольцо на раскрытой ладони, и в голосе было ровно столько печали, сколько требовал момент. Ни каплей больше. — Но при таких обстоятельствах…

Фразу она не закончила. Повисла красивая, драматичная пауза — из тех, что так любят в дешёвых пьесах. Мол, сердце разбито, слова застревают в горле, но долг превыше всего.

Где-то в глубине сознания шевельнулись чужие чувства. Воспоминания Артёма, мальчишки, который жил в этом теле до меня.

Он любил её. По-настоящему, по-щенячьи, со всей дурной пылкостью семнадцати лет.

Писал стихи, от которых у меня до сих пор сводило скулы от неловкости. Часами представлял их первую брачную ночь — наивные, горячечные фантазии, в которых он был нежен и опытен, а она смотрела на него с обожанием. Засыпал, представляя, как она будет выглядеть в подвенечном платье.

А потом как будет выглядеть без него.

Бедный, глупый мальчик.

Я смотрел на Алису и видел то, чего он не замечал. Восемнадцатилетнюю девочку с отрепетированными манерами и калькулятором вместо сердца.

Для неё я был активом. Выгодной сделкой в красивой упаковке. Вот только актив только что рухнул в цене, и умная девочка спешила зафиксировать убытки, пока не стало ещё хуже.

— Понимаешь… — Алиса опустила глаза на кольцо, и голос дрогнул. Красиво дрогнул, на полтона. Ровно так, чтобы услышали в первых рядах. — Я не могу связать судьбу с магом Е-ранга. Прости меня. Пожалуйста, пойми, ничего личного…

Ничего личного. Моя любимая фраза. Обычно её произносят люди, которые только что сделали тебе что-то очень-очень личное.

Зал затаил дыхание. Я буквально чувствовал, как четыреста человек подались вперёд на своих креслах и ждали.

Только вот чего?

Слёз? Криков? Может, того, что я упаду на колени и стану умолять? Это было бы красиво. Это было бы правильно. Это дало бы им историю, которую можно пересказывать за ужином следующие полгода.

Я же не собирался играть по их правилам, поэтому взял кольцо и повертел его в пальцах. Хорошая работа, качественный камень. Тысяч пять золотых, не меньше. Фамильная ценность, между прочим.