Книга Ада 2, страница 10 – Гала Мрок

Крепкая девушка в чёрной форме, уставив дуло мне в лоб, цепко держит меня серыми глазами. Внутри закипает желание отмахнуться от неё, или достать пистолет и пустить ей пулю в безмозглую голову, но инстинкт самосохранения берет верх. Замираю, нервное сбивчивое дыхание шумно выходит из лёгких.

— Что случилось? — тихий, тонкий голос мужчины в белом. Я мгновенно направляю на него всё своё внимание.

— Помогите, прошу вас. Мой брат… он… ему плохо… Мне кажется, он умирает.

Он пару секунд моргает, взвешивает что-то в голове, покусывает губу. Ветер треплет его халат, в темноте для меня его образ кажется ангельским — я жду спасения, чуда.

— Сара, опусти пистолет, — наконец проговаривает он. — Майк, Рон, достаньте человека из машины. А ты, Саймон, принеси, пожалуйста, мой чемоданчик.

Лица мужчин спрятаны за балаклавами, тела как на подбор — высокие, широкоплечие, подтянутые. Небольшая разница лишь в росте: кто-то ниже на пару сантиметров. И глаза, естественно, у каждого свои, а в остальном они будто отлиты по одному шаблону.

Тот, которого, видимо, зовут Саймон, мигом побежал за чемоданчиком врача.

— Какого чёрта мы должны выполнять его приказ? — недовольно бубнит мужчина, открывая заднюю дверь моей машины.

— Майк, заткнись, — второй заглядывает в салон. — Тут парню совсем хреново.

Сара продолжает держать меня на мушке. Я смотрю на неё — она смотрит на меня.

— Дай мне пройти, — сдавленно говорю ей. Кулаки сжимаются до хруста пальцев, жилы на шее напрягаются.

Серые глаза надменно смотрят на меня, чувствуя сейчас свое превосходство. Терпеть не могу таких выскочек: сама из себя ничего не представляет, но эго раздуто до небес. Будь мы в другой ситуации, я начистила бы ей морду. Но увы, мое положение в данный момент — патовое.

Наконец она нехотя опускает пистолет. Я тут же делаю шаг к машине, но ее рука резко перехватывает мое плечо.

— Только без глупостей. Поняла? — шепчет она.

Я скидываю руку с плеча, не глядя на неё. Всё моё внимание теперь сосредоточено на Кайле.

Его положили на мокрый асфальт. Врач склоняется над ним, проверяет пульс, открывает веки, светит фонариком. Лицо Кайла мертвенно-бледное, сквозь кожу просвечивают темные вены, из уголков рта пузырится красная пена, голова подрагивает. Он дышит еле-еле — хрипло, натужно, будто ему что-то мешает нормально вдыхать воздух.

Падаю рядом с братом на колени. Моё сердце хочет вырваться из груди, слёзы душат — я глотаю ком, не давая им вырваться наружу. Беру ледяные пальцы Кайла, сжимаю их, пытаясь передать хоть каплю тепла.

— Укус? — уточняет врач, задрав штанину Кайла. Он хмурится, разглядывает рану: почерневшая кожа вокруг, тёмные капилляры, будто яд уже распространяется по сосудам.

Внутри вспыхивает желание соврать — сказать, что его не кусали, что это просто царапина, случайность. Но вранье сейчас не имеет смысла. Нужно сказать правду. Возможно, она — ключ к спасению.

— Не совсем укус, — начинаю вкрадчиво, — скорее ссадина… Там была одна капелька крови… Прошу вас, помогите…

Врач поднимает на меня сосредоточенные глаза. Кивает, будто подтверждая свои мысли.

— Признаки заражения очевидны. Как давно его укусили?

— Несколько часов назад, — вру я, понятия не имея, сколько на самом деле прошло времени.

— Интересно, — доктор вскидывает брови, открывает свой кейс.