Книга Леди озера, страница 84 – Майк Омер, К. Н. Кроуфорд

Я всегда ненавидел невозможность контролировать ситуацию. Находиться взаперти.

Когда началась клаустрофобия? Дыхание учащается, в легкие забиваются частички грязи. Ненавижу быть взаперти.

Это не я. Это Талан. Его чувства. Его сон.

Снаружи сквозь каменные стены доносятся крики. А может, они раздаются внутри, в моем черепе. Я задыхаюсь здесь целую вечность.

Грудь переполняет глубокая печаль, чувство брошенности.

На самом деле я не умер. Я похоронен заживо в крошечной тесной камере в подземелье. Фейри не умирают так просто.

Я Ния.

Пытаюсь выбраться наружу. Даже если это всего лишь сон, нужно выбраться из этого гроба. Крошечное темное пространство сводит с ума, дезориентирует до судорог. Я сгибаюсь под странными углами, чтобы как-то уместиться. Я в панике и по-прежнему не могу дышать.

Многие годы я жалел, что появился на свет.

Дверь открывается. Передо мной стоят стражники. Они собираются сжечь меня, и я готов. Такова судьба предателей. Я всегда знал, что это моя судьба: стоять привязанным к столбу, пока драконий огонь сжигает плоть и она покрывается волдырями…

Но они называют меня «Ваше Высочество». С каких пор приговоренному к смерти такие почести?

Свет режет глаза, это невыносимо…

* * *

Я уже не под землей, а над землей – наблюдаю с балкона замка Периллос, как внизу на костре вздымается пламя. Тараск обрушивает на предателя еще один огненный столб, в воздух поднимаются клубы дыма. Раздаются крики.

Сущая бойня.

По приказу отца пленников повсюду потрошат на каменных плитах, растягивают на дыбах, разрывают лошадьми. Но приписывают все зверства мне… Принцу Талану.

Вот зачем он вытащил меня из застенков, а не только из-за гибели Лотира. Я нужен, чтобы взять вину на себя.

В воздухе пахнет кровью и горелой плотью.

Пальцы впиваются в балконные перила. Я стану королем вместо отца. Нужно только выждать момент.

Чьи-то крики отдаются в черепе. Я так долго пробыл в тишине, и теперь они оглушают меня.

Я не принц. Это не мои воспоминания. Это не мой мир.

Темная волна ужаса накрывает меня, я барахтаюсь, пытаясь выплыть и вспомнить, кто я на самом деле.

Я Ния. Из Лос-Анджелеса.

Вот я иду дворцовыми коридорами, пьяный от медовухи. Рядом со мной, пошатываясь, ковыляет блондинка, похожая на нимфу, – еще пьянее меня. Не могу вспомнить ее имени.

Медовуха размягчает и притупляет мозг, дерет горло и приглушает внешние звуки.

Блондинка обхватывает меня за шею, притягивает к себе и шепчет на ухо:

— Я хочу, чтобы вы трахнули меня прямо здесь, в коридоре. Наплевать, если увидят.

Я пугаю ее, и это ее заводит.

Я вижу, как другие смотрят на меня. Думают, что я стою за всей этой бойней.

А зачем их переубеждать? Пусть лучше боятся меня. Потому что однажды я свергну короля. И если я хочу добиться успеха, меня должны бояться больше, чем Оберона.

Я опять в темнице. Во сне время течет не прямо, и я снова оказываюсь взаперти – похороненный заживо. Позабытый. Я умираю с голоду. Ребра выпирают сквозь кожу – скелет в каменной западне. Не знаю, давно ли я умер, но я еще не осознал…

Я Ния! – кричу я мысленно. – Я из Калифорнии. Это не я.

* * *

Я лежу под платаном и наблюдаю, как его ветви колышутся на ветру. Я снова цел и невредим, залит лимонно-желтым летним светом.

Откуда-то из глубин сознания доносится голос, который был со мной последние несколько лет. Голос, который так влечет меня.