Книга Хроники Менталиста 2, страница 2 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

Молчи. Не дыши. Ты — тень. Ты — ничто.

Он остановился в двух метрах. Затянулся сигаретой, скинул пепел на решетку люка, из которого я только что вылез. Блядь… Только бы не догадался.

— Тут следы, — сказал он. — Мокрые. Недавние.

— Да тут бродяг полно. — отозвался второй. — Пошли, проверим южную сторону.

Первый замер, потом развернулся, сплюнув в лужу.

— Надоели мне эти поиски. Будто мы найдем кого-то в этом дерьме.

Минута ожидания. Потом ещё одна. Только когда шаги стихли, позволил себе пошевелиться.

Чуть не попался… На волоске, мать его…

Поднявшись, отряхнул грязь с куртки. Старая вывеска над заброшенным ларьком подсказала, где нахожусь — всего в двух кварталах от «Пьяной ели». Почти дома.

Задний двор старой прачечной с облупленными стенами и забитыми окнами послужил следующим укрытием. Город встречал гулкой тишиной. Слишком гулкой.

Слишком поздно понял это.

— Стоять! — прозвучал командный голос. — Без резких движений!

Из темноты вышли двое. Серые. Бронежилеты и с амулетами на груди. Первый — обычный боец с тупой рожей и пустыми глазами. Второй — точно агент, с тем самым взглядом, от которого внутри всё холодеет. Чистенький, выглаженный, будто только что с парада. Ненавижу таких.

— Проверка документов.

Вместо ответа я шагнул назад и рванул вбок, нырнув между ящиками и мусорными баками. За спиной прогремело: «Стоять, тварь!» и тут же — топот тяжелых ботинок.

Через забор перемахнул одним движением, но зацепился за проволоку. Металл вспорол плечо. Больно, сука. Плевать. При приземлении уже слышал, как этот гад нагоняет. Он оказался быстрее, чем я думал.

Резкий рывок — и сильная рука впилась в ворот куртки.

— Попался, щенок! — выдохнул он мне в затылок.

— Мне кажется, ты хочешь… — попытка использовать дар оборвалась из-за вспыхнувшего на груди амулета. Вот дерьмо! Значит, придется по-старинке.

Удар в пах вышел быстрым. Когда противник согнулся, схватил его за форменную куртку, дернул на себя — и встретил его лицо коленом. Хруст. Кровь. Тело бойца сползло по стенке мусорного бака.

Второй серый уже наставил пистолет. Прямо в грудь.

— Только рыпнись! Стреляю!

Я не дал ему шанса.

Резкий выпад вбок — он жмёт на курок, но локоть уже вбивается ему под руку, прямо в нерв. Пистолет грохается на асфальт. Развернувшись, хватаю серого за шею и впечатываю в стену. Его кулаки находят мою скулу, ухо, живот. Плевать. На шее у него поблескивает амулет.

Хватаю цепь. Рывок. Он тянется к своей последней защите, но поздно. Теперь мой ход.

— Мне кажется, тебе хочется отключиться и забыть, что меня видел, — шепчу, пропитывая каждое слово эфиром.

Зрачки серого расширяются, тело дёргается и оседает безвольной куклой.

Наступившую тишину нарушает только стон первого бойца. Второй валяется без сознания. Сам отделался ссадинами, порванным рукавом и мерзким привкусом крови во рту.

Подбираю пистолет, быстро разряжаю и швыряю в мусорный бак. Для меня он совершенно бесполезен — только привлечет внимание. Следом срываюсь с места и ныряю в темноту переулка.

Полчаса петляю по закоулкам, сбрасывая возможную погоню, затем перехожу на обычный шаг.

Мои ноги сами понесли к «Пьяной Ели». Туда, где была Кристи. Интуиция подсказывала, что после случившегося Серые прочешут все известные мне места, включая нашу квартиру, где остался Явин. Я невольно сглотнул, вспомнив лицо друга перед тем, как выйти. Сейчас самое безопасное место — среди бунтовщиков.