Книга Такая разная любовь, страница 58 – Рацлава Зарецкая

Осознав всю глупость, которую совершила, я хотела тут же извиниться и загладить свою вину, но мама быстро попрощалась со мной и положила трубку. Я тут же хотела перезвонить, но пальцы как будто онемели — я не знала, что сказать в свое оправдание. Что я почти живу с этим человеком, но не знаю, что на самом деле с нами происходит?

Вздохнув, я отложила телефон в сторону. Извинения подождут. Позвоню ей потом, после отдыха.

* * *

— Ну что, дочитаем Томаса Харди или возьмем что-нибудь новое? — спросил Антон, садясь с кружкой чая ко мне на диван.

— Давай дочитаем, — сказала я.

— Тебе же он не очень понравился.

— Нет, давай дочитаем, — решительно сказала я. Мне абсолютно ничего сейчас не хотелось. Воспоминания об обиде, нанесенной маме, еще были свежи в моей памяти, поэтому мне было абсолютно не важно, что будет читать Антон. Просто хотелось слушать его выразительный голос.

— «Любовь — это зреющая сила, заложенная в преходящей слабости. Брак превращает ослепление в выносливость, и сила этой выносливости должна быть и, к счастью, нередко и бывает — соразмерна степени одурения, на смену которому она приходит», — начал читать Антон.

Люблю ли я Антона, внезапно подумала я, услышав это слово и одно из многих его определений. Что, собственно, я к нему чувствую? Машка уже спрашивала у меня это. Тогда я не знала ответа. Сейчас, скорее всего тоже.

Я посмотрела на него.

Красивый. Даже очень.

Высокий и стройный. Русые волосы, челка спадает на глаза и он постоянно ее поправляет. Пальцы длинные, тонкие, как у пианиста. Такие хрупкие, но одновременно такие ловкие и сильные. Глаза теплые, карие, с зеленоватыми крапинками.

Внешность Антона, определенно, вызывает во мне множество приятных чувств, но сказать наверняка, люблю ли я его, я пока не могу. Он слишком на меня похож, а любить себя у меня никогда не получалось. Я лишь нравлюсь себе, на большее меня не хватает.

— Ты слушаешь? — внезапно спросил Антон.

Я удивленно уставилась на него.

— Что я сейчас прочитал?

— Эм…

Антон улыбнулся и, обняв меня, прошептал:

— Если не нравится, давай начнем другое. Зачем себя мучить?

— А тебе нравится? — спросила я

Антон немного отстранился от меня и, подавляя улыбку, сказал:

— Я ее уже читал. Думал теперь предложить тебе.

— Может, отложим ее до следующего раза? Мне кажется, я до нее еще не доросла, — сказала я, отбирая у него книгу.

Антон согласно кивнул.

— Тогда, может просто почитаем стихотворения? — предложил он.

— Было бы не плохо, — согласилась я.

Он встал и быстро вышел из комнаты.

Я осталась одна.

В комнате горела единственная настенная лампа, которая была настолько тусклой, что я удивлялась, как Антон видит, что написано в книге.

Внезапно вспомнился наш разговор о переезде в Москву. Сейчас Антон молчал об этом, и я знала почему. Он не хотел портить мне отдых расспросами о том, что же я все-таки решила. А я пока что ничего не решила. Страх перед неизвестностью полностью завладел мной. Покидать родные, насиженные места страшно не хотелось. Как я буду без Машки? Без моей работы? Без нашей квартиры? А вдруг Москва засосет меня так же, как сестру, и я перестану общаться с родными и близкими? Вдруг Антон превратится в делового мужчину, у которого не будет времени ни на меня, ни на наши совместные занятия? Что если мы решим с ним разойтись? Куда мне тогда деваться? Я останусь совершенно одна в этом городе-монстре. Я в нем пропаду…