Книга МУР 1951, страница 133 – Сим Симович

— В Роще, Леха, бумага с гербом мало чего стоит, — отозвался Крид, сворачивая в кривой переулок между покосившимися деревянными бараками. — Здесь люди битые, пуганые, им статьи кодекса до лампочки. Здесь только силу помнят и слово. Если пообещал вора закопать и закопал — уважают. А если пообещал невиновного из петли вытащить и вытащил вопреки всему главку — будут помнить до гробовой доски. Я этот район двадцать лет топчу, с тридцать первого года, когда тут еще с обрезами средь бела дня гуляли. Каждый камень знаю, и меня каждая собака знает.

В глубине тупика, за высоким забором из потемневшего горбыля, притаился старый бревенчатый флигель с резными наличниками — остаток богатой купеческой усадьбы, чудом уцелевший среди рабочего хлама. На крыльце сидел седой, абсолютно белый старик в поношенном ватном поддевке и валенках с галошами, крошивший сухой хлеб десятку голубей.

Увидев гостей, старик неторопливо поднялся, оперся на суковатую палку и приподнял потертую бархатную ермолку:

— Мир дому вашему, Виктор Иванович. Давно не заглядывали. Чайку испьете? У меня сегодня брусничный лист заварен, из вологодских посылок.

— Здравствуй, Соломон Маркович, — Крид пожал сухонькую старческую руку с неожиданной мягкостью. — Чай пить недосуг, дело есть на две затяжки. Познакомься: Платонов Алексей, мой старший опер. Человек надежный, порох нюхал.

Старик окинул Платонова цепким, молодым взглядом из-под кустистых седых бровей, задержался на перевязанной руке и уважительно кивнул:

— Слышал, слышал. На Знаменке много шума было, до наших трущоб эхо докатилось. Редкой породы хищник был, дай бог памяти, в Петербурге до германской войны похожий случай на Фонтанке разбирали… Ну, проходите в сени, на ветру стоять старым костям не годится.

В крошечной комнатке старика пахло сушеными травами, книжной пылью и старым табаком. Вдоль стен высились самодельные стеллажи, доверху забитые дореволюционными томами в кожаных переплетах: история, философия, медицинские атласы Брокгауза и Ефрона.

Соломон Маркович, как понял Платонов из короткого разговора, был личностью в Марьиной Роще легендарной: бывший присяжный поверенный Санкт-Петербургской судебной палаты, чудом переживший все чистки и ссылки, осел здесь в тридцатые годы и стал негласным третейским судьей и ходячей энциклопедией всего московского «дна». К нему шли и старые воры решать споры по понятиям, и работяги за юридическим советом, и… майор Крид, когда нужно было нащупать невидимые нити столичного подполья.

— Что на дне шепчут, Маркович? — спросил Крид, присаживаясь на табурет и расстегивая воротник пальто. — Меня чужие интересуют. Кто в город пришел за последнюю декаду?

Старик медленно налил кипятка из медного самовара в три тонких стакана в мельхиоровых подстаканниках, придвинул гостям и негромко заговорил, аккуратно взвешивая каждое слово:

— Чужие есть, Виктор Иванович. Из Ростова прибыл небезызвестный Жорж Полундра со своей ватагой. Человек дерзкий, без понятий, на мокрое дело идет легко, как водки выпить. Но они сейчас на дно залегли у товарной станции Каланчевки, ждут седьмого числа, хотят под шумок праздничного салюта вскрыть ювелирный спецраспределитель на Кузнецком. Местные авторитеты с ними знаться не хотят — боятся, что вы всю Рощу танками перепашете, если в центре пальба начнется.