Книга Я вернулся за тобой, страница 57 – Полина Довлатова

— Аленёнок.

— А? — вскидываю голову.

— Ты мне сейчас в тарелке дырку просмотришь. О чём думаем?

— Ни о чём, — отвечаю слишком быстро.

— Угу, — тянет с этой своей невыносимой ухмылкой, от которой на щеках проступают ямочки. — «Ни о чём» у тебя на лбу написано. Бегущей строкой. Крупным шрифтом.

— Хватит читать мой лоб! — вспыхиваю моментально. — Это... это вторжение в частную жизнь!

— Статью назовёшь? — выгибает бровь.

Открываю рот. Закрываю. Потому что статьи про чтение по лицу в Уголовном кодексе, к моему огромному сожалению, нет.

— Вот и я о том же, — довольно кивает и поднимается из-за стола.

Козёл. Самодовольный, невыносимый козёл.

И тут я вспоминаю. Его же собственные слова, сказанные вчера утром на крыльце: «Тебе нужно учиться защищаться, Аленёнок». Вот. Вот отличный способ и тему сменить, и... В общем, и тему сменить.

— Ты вчера говорил, что мне нужно учиться защищаться, — выпаливаю ему в спину.

Илья оборачивается. Смотрит с интересом.

— Говорил.

— Ну вот. Учи. Тебе надо — ты и учи.

— Мне надо? — переспрашивает, и уголок его рта ползёт вверх.

— Тебе, — упрямо задираю подбородок. — Ты же сам сказал, что меня в секунду заломали и в фургон засунули. Значит, пока я тут сижу, могу хотя бы научиться... ломать людям что-нибудь. В целях самообороны. Статья тридцать седьмая УК РФ, между прочим, необходимую оборону никто не отменял.

Романов смотрит на меня несколько секунд. Внимательно так. Оценивающе. А потом кивает.

— Вечером. Когда жара спадёт. И надень штаны, которые не жалко.

К вечеру я успеваю сто раз пожалеть о своей идее.

Потому что «тренировка» в моём представлении — это когда тебе издалека показывают, куда бить, а ты повторяешь. А в представлении Романова — это когда...

— Стоишь как шкаф, — он обходит меня по кругу, сложив руки на груди. Солнце уже садится, и его тень падает на меня целиком, накрывая с головой. — Ноги на ширину плеч. Колени мягче. Вес на подушечки стоп. Если стоишь как вкопанная — тебя снесут первым же толчком.

Переминаюсь, пытаясь встать как надо.

— Не так.

Он подходит сзади. Вплотную. И я перестаю дышать, потому что его ладони ложатся мне на бёдра и разворачивают их. Просто берут и разворачивают, как будто я манекен в том сельском магазине.

— Вот так. Чувствуешь разницу?

Чувствую. Только совсем не ту, о которой он спрашивает. Я чувствую его пальцы через тонкую ткань спортивных штанов. Все десять. И жар его тела за своей спиной. И дыхание, которое шевелит волоски на моей макушке.

— Д-да, — выдавливаю.

— Заикаешься, — отмечает спокойно. — Волнуешься?

— Нет!

— Ну-ну. Ладно. Показываю самое простое. Тебя хватают сзади за плечо. Что делаешь?

— Кричу?

— Молодец. А ещё?

— Э-э... вырываюсь?

— Вырываешься, — повторяет он с такой интонацией, что сразу ясно: ответ неправильный. — Аленёнок, ты видела свои руки? Ты ими вырвешься максимум из объятий бабы Вали. Запоминай. Сила тебе не поможет — её нет. Поэтому бьёшь туда, где больно любому, даже самому здоровому кабану. Глаза. Горло. Нос снизу вверх, основанием ладони. Пах. Всё. Это твой арсенал. Остальное — не для твоей весовой категории.

Он встаёт передо мной и постукивает себя пальцем по кадыку.

— Вот сюда. Ребром ладони или костяшками. Давай. Бей.

— В смысле... по-настоящему? — округляю глаза.