Книга Судьба играет в куклы, страница 120 – Наталия Лирон

— Я… – я вдруг теряюсь, не зная, что говорить.

Груз времени свалился с плеч, и я чувствую себя семнадцатилетней. Будто мы снова там, в деревянном домике у дед Мирона, где пахнет теплой печью, сгоревшими поленьями и кисловатой простоквашей. Где лучи солнца пробиваются сквозь вышитые мамой занавески и день ложится нам в ладони тишиной.

— Что делать теперь – не знаю. Вот…

— Я не забывал тебя. Не забывал никогда. Дед Мирон сказал мне, что если я хочу тебе добра, то должен уплыть в Америку, как и собирался, и никогда с тобой больше не встречаться, потому что, если узнают, что ты с немцем спуталась, – убьют.

Думаю, он говорил правду. Во всяком случае – я тогда в это точно поверил. И сказал, что если наша любовь крепкая, то я сама к нему приеду, как и обещала. Но чтоб я на это не надеялся, дескать, любовь девичья – сегодня есть, а завтра – нет.

— А мне он сказал, что тебя убили, – прошептала я, – на заставе немцы застрелили.

— Вон как… – он склонил голову набок, – я не знал. Думал, прав оказался Мирон – забыла ты меня.

— Перед самой своей смертью дед Мирон рассказал мне, что ты жив. Это было почти двадцать лет назад. Как раз перед рождением внучки.

Его глаза удивленно распахнулись:

— И… как же… почему ты мне… ты не искала меня?

— Искала, – я вздохнула, – и нашла. Точнее, узнала, что тебе удалось попасть в Америку, что ты женат. С детьми… и подумала – чего лезть? Зачем мешать?

— Гм… да… – он покачал головой, – понятно. На самом деле мне чудом удалось попасть на корабль, я ведь был беглый солдат, хоть и насильно угнанный, но все равно дезертир, да еще еврей. Как удалось спастись – до сих пор судьбу благодарю, мир не без добрых людей, ну да это долгая история. В Америке я женился очень быстро – через год. Глупо и неправильно. Ни я ее не любил, ни она меня. Я – от боли, пытался тебя забыть, она – от страха, что никто ее не возьмет – старше была меня на пять лет. Потом у нас родились две дочери, одна за одной – все быстро. Мы старались жить как могли, но, конечно, ничего путного из этого не могло получиться. Как дети немного подросли, так мы и разошлись. Не слишком полюбовно, но уж как есть.

Я смог написать родным только через пару лет после развода, они меня уж похоронили давно. Письмо получила сестра, от нее я узнал, что мама умерла от чахотки почти сразу после войны, так и не узнав, что я живой. Отец умер еще раньше, ну, ты помнишь, наверное.

Дальше… что дальше? Я все мучался, думал тебе написать, но помнил слова Мирона.

— Да… дед сделал все как положено, – я покачала головой, вспоминая его, – молодец, что тут скажешь – умело разбросал нас.

— А Вацлав у тебя как получился?

— Я как развелся – вернулся обратно, в Варшаву, уже можно было, пожил немного с сестрой и ее семьей, потом мне место преподавателя в Варшаве предложили, я и согласился.

Долго жил один, никого и ничего не хотел. Просто работал, раз в год летал к дочерям – увидеться, они мне не очень были рады, винили в разводе.

А потом встретил Марийку, она у нас на кафедре лаборантом работала. Она меня как-то из этой серости беспробудной и вытащила. Женился. И вот, родился Вацлав. Хороший парень, инженер, занимается этим, как его, п-программированием, сейчас это какое-то новое направление. Ему нравится. А Марийка разбилась в аварии три года назад.