Онлайн книга «Фиктивная семья отца»
|
Давай, Полька… Сейчас твой звездный час. Решайся или молчи навсегда… — Родион, я бы хотела… Я… — Подарить подарок? – улыбается он, прожигая меня взглядом, как лучом. — Да, но… Я хочу кофе. — Отлично, поедем в ресторан. Куда бы ты хотела? — Я про другое кофе, черт… Прости… — О боже, Поленька. Я олух, это ты меня прости… Едем ко мне сейчас же! Полина. Я смотрю в окно, на пролетающие мимо пейзажи. Делаю вид, что мне до черта интересны сверкающие вывески и украшенные ели… Часто и тихо дышу, пытаясь осознать, что я сделала? Родион ловко маневрирует среди машин. Молчит… Боится прогнать поселившееся между нами сладкое предвкушение… Оно щекочет живот и заставляет сердце трепетать. Как же мне стыдно… И хорошо… Потому что сейчас все случится. Родион торопится домой, чтобы «угостить меня кофе». Напряжение в салоне машины зашкаливает. Кажется, еще секунда и все взорвется: границы исчезнут, терпение лопнет, как хрупкая ветошь… Останется неприкрытая страсть… Тереблю ремешок сумочки и стыдливо отвожу взгляд… Куда ты, Полька, лезешь? Нашлась тут обольстительница… Кто ты против его очаровательной жены? Что делать-то будешь, когда вы останетесь наедине? Сама не замечаю, как сжимаю пальцы в кулаки… Хочу, чтобы он меня успокоил… Освободил от сомнений и оков неуверенности. Родион сворачивает во двор и помогает мне выйти из машины. Подает руку, прожигая взглядом. Я вправду горю: щеки пылают, в ушах бьются вихри крови… Что я видела? Неумелого Петю или одноклассника Ваню, лишившего меня невинности на первом курсе? Я не видела ничего… — Полька… – шепчет Родион, когда мы входим в лифт. Вскидывает ладонь и касается моей щеки. Вместо ответа я всхлипываю и опускаю взгляд. Чего я, дура боюсь? Кажется, что страх мне кто-то подсыпает. Щедро, словно корм для голубей или пшено для кур. И я ем его жадно, не позволяя себе раскрыться. — Родион… – шепчу в ответ, когда мы оказываемся на лестничной площадке. Родион спешно отворяет дверь и впускает меня в квартиру. Входит следом, тотчас запирая дверь. — Полька… Он тянется к поясу на моем пальто и медленно его развязывает. Растягивает предвкушение, как вязкую патоку. — Поленька моя… Ты боишься? – хрипловато шепчет Родион, снимая пальто с моих плеч. Бросает его на пуф и рывком стягивает с себя куртку. Если бы его нетерпение преобразовать в энергию, оно могло бы осветить многоэтажку… — Нет, не боюсь, – шепчу в ответ, удивляясь своей неожиданной смелости. Чего мне бояться? Я со своим мужем в его квартире… И он хочет сделать меня своей… Я так явно ощущаю это, как и то, что за окном вечер декабря, а я Полина Атаманова. — Вот ты и попала в мои загребущие руки, – он прижимает меня к стене и целует в шею. – Как же я этого хотел… Если бы ты знала… Всегда хотел, с первого дня. Родион накрывает мои губы своими, а я, наконец, отпускаю сомнения и страхи, как чемодан без ручки, и отдаюсь на поруки желанию. Целую мужа в ответ, зарываюсь пальцами в густые волосы, чувствуя, как сильно бьется его сердце… Кожа саднит под его пальцами, когда Родион опускает бретельки моего красного платья. Оно покорно падает к ногам, обнажая меня для него. Взгляд мужа намертво прилипает к белью, а мои руки невольно вспархивают, чтобы прикрыть прелести. — Не надо, Поль… Дай мне полюбоваться тобой. |