Книга Последний солдат, страница 52 – Алексей Шумилов

Внутри раздается негромкий стон. Быстро подполковник очухался. Крепкая башка. Перемещаюсь на территорию дома. Петренко сидит на заднице, держится за разбитую голову и тупо смотрит перед собой. Полностью в себя он пока не пришел. Добавляю ему ногой в челюсть. Подполковник опрокидывается назад. Несколько минут точно пролежит без сознания. Хватаюсь обеими руками за воротник шинели и тащу прапорщика к двери, пыхтя от усилия. Тяжелая туша. Тело безвольно волочится следом, оставляя широкую дорожку из пыли. Затащив прапора вовнутрь, переворачиваю мужиков на живот, поочередно завожу им руки назад и связываю веревкой. Приходится вернуться в дом и порвать простыни, используя их вместо кляпов. Ноги связываю небрежно, так чтобы подпол и прапор могли распутаться минут за десять.

Вот теперь всё. Пора валить. Хватаю сумку, закидываю ее на плечо. Аккуратно закрываю за собой дверь. На всякий случай прокалываю ножом все шины на «шестерке», прячу шапочку в сумку и бегу трусцой по направлению к следующему от Семеновки поселку — Малым Холмам. Потрескивает под ногами хвоя. Пьянящий прохладный воздух соснового бора вызывает ощущение эйфории. Но расслабляться рано. Пока я не окажусь дома, ничего еще не закончено. Через десять минут выхожу на следующую остановку. Здесь уже стоит автобус. Он едет в соседний районный центр и в мой город не заходит. Но можно выйти через пару остановок, на развилке дорог, там уже до дома относительно недалеко. Так и сделаю. Протискиваюсь с потоком галдящих пассажиров, расплачиваюсь с водителем пятеркой, получаю четыре рубля сдачи и устраиваюсь на сиденье возле заднего входа.

На развилке за несколько минут ловлю проезжающий МАЗ. Водитель — полный мужик лет пятидесяти, охотно соглашается доставить меня в город. Он едет через проспект Коммунаров, находящийся совсем рядом с моим домом.

В теплой машине меня развезло. Тянет дремать. Усилием воли не позволяю себе расслабиться. Мужик за рулем рассказывает о своей жизни. Вслушиваюсь в его слова.

— Вот такие дела, парень. Дочку замуж выдал, квартиру ей оставил, а сам в родительский дом перебрался. Свежий воздух, тишина, а природа-то какая, — мечтательно произносит водитель, — что еще надо в мои года? Работать в колхозе устроился, коллектив хороший. Конечно, все закладывают, не без этого. Но я особо спиртным не балуюсь, по праздникам только. Разве что изредка с мужиками выпиваю. Вечером выходишь на улицу — благодать. Птицы щебечут, все цветет. Тишина и спокойствие. Не то что в городе, шум, гам, суета эта. Только в деревне понимаешь, вот она, настоящая жизнь.

— А ты откуда едешь? — неожиданно спрашивает собеседник, прерывая свой монолог.

— От знакомой, — дипломатично отвечаю, всем видом показывая нежелание продолжать эту тему.

— Не хочешь говорить, не говори, — понятливо кивает мужик, — дело твое.

Водитель замолкает. Похоже, он немного обиделся. Но мне плевать. Не до разговоров сейчас.

Через пятнадцать минут МАЗ останавливается на проспекте Коммунаров.

Кладу в ладонь мужика трешку.

— Спасибо, что подбросили, — скромно благодарю, — до свидания.

— Не за что, — ворчливым голосом откликается водила. — Всего хорошего.

Спрыгиваю с подножки грузовика. Осталось совсем немного пройти, и я дома. Забрасываю сумку за плечо. ТТ уютно устроился за ремнем. Сворачиваю с оживленной улицы во дворы. Сейчас, конечно, не начало 90-х, милиция не шмонает всех подряд. Поэтому по большому счету пристальное внимание стражей порядка мне не грозит. Да и появляются они на улицах не так уж и часто. Но лучше перестраховаться. До дома добираюсь без проблем.