Онлайн книга «Книга мертвых»
|
Главный задумался, а я продолжил давить на больные точки: — Что, жизнь не мила?.. А я вариант предлагаю. Мы идем к очень серьезным людям — у меня есть возможность. Ты каешься во всем. Сдаешь инициатора. И выкручиваешься — мол, выполнял приказ, кто же мог подумать, что он враг. Дураком прикинешься — тебе тут особо и стараться не надо. И живешь дальше. Может, тебе даже путевку в наш санаторий в Крыму выпишут — лечить потрепанные на внеурочной работе нервы… Годится? «Утиный нос» задумался еще глубже. И я уже подумал, что он сейчас начнет выяснять подробности и торговаться. Но он вздрогнул, будто от морока очнулся, тут же резко кивнул на Букиниста: — Этого в машину! После внимательно и оценивающе оглядел меня с ног до головы, будто прицениваясь к скотине на рынке. — А тебя было указание тоже доставить. По возможности. И знаешь, я эту возможность не усматриваю… Прямо в лоб мне уставилась «водопроводная труба» глушителя. И я на редкость ясно осознал, что лишь одно движение — продуманное или случайное — отделяет меня от бесславной погибели. Все же я просчитался. Думал, меня возьмут живым, чтобы выяснить, что мне известно, а только потом закопают. Но тут взыграли амбиции, обиды и месть. Адский коктейль. — Ну если ума нет, то давай! Давай! — Я энергично кивнул два раза. «Утиный нос» расплылся в гаденькой улыбке, продлив миг торжества. И нажал на спусковой крючок… И рухнул с дыркой в тупой башке, так и не дожав палец до выстрела… Без остановки прозвучали еще два громких выстрела. Оставшиеся два налетчика рухнули, как подкошенные, получив пробоины от пули калибра 7,62 миллиметра. Я резко вздохнул — только что был на миллиметр от смерти. И выжил. Повезло, как всегда. Дуракам вообще везет. А запасы дурости во мне неистощимы — иначе не полез бы головой в этот капкан. Между тем баюкающий руку Букинист перевернулся и довольно резко потянулся к оброненному бесшумному пистолету. Я ринулся вперед и отшвырнул игрушку ногой. — Не дергайся, книголюб! Если еще одну пулю не хочешь, — произнес я, нагибаясь над телом «утиного носа» и подбирая его оружие. — Не хочу. — Букинист присел, прислонившись спиной к ножке столика, и лицо его мучительно скривилось. — Пуля — это больно. И излишне мучительно. Он дернулся, потянувшись зубами к воротнику своей рубашки. Я не успел. Хотел броситься вперед, но понял, что опоздал. — Яд спокойнее. Тишина, — прошептал Букинист, аккуратно укладываясь спиной на доски пола, будто собирался задремать, и уставившись в потолок. — Нега… Яд был не моментального действия, как цианид, но сомневаться в его эффективности и необратимости не приходилось. — Ну ты дурак! — воскликнул я. — Ты же проиграл, книга у меня! — Это вы все проиграли. А я успел передать главное. — Кому, когда? — Успел… Живи долго. И пусть тебя до глубокой старости это гнетет… Механизм запущен. Карты у нас на руках… И ты… Ты… Ты ничего не смог предотвратить, чекист… Глаза его закрылись. Дыхание участилось. Судорога. Все, готов. Я отвернулся от него, взял книгу и провел пальцами по серой шершавой дешевой обложке, на которой красный рабочий перековывал голубые мечи на орала. И все же непонятно — Букинист блефовал? Или действительно успел скинуть информацию? А черт его знает! Но его последние слова засели во мне артиллеристским осколком, который никогда не извлечь. А если им правда все удастся? Тогда к чему все — я, моя война, моя якобы могущественная и всевидящая организация, да и все государство рабочих и крестьян? Куда нас поведут «пастухи»? И сможем ли мы этому противостоять?.. |