Книга Отморозок 12, страница 52 – Андрей Поповский

— Он мертв?

— Да.

— Все мертвы?

— Похоже на то.

Он молчит.

— Иди, Самвел. У тебя мало времени. — говорю ему.

Тот кивает и почти бежит к своему «мерину».

Остаюсь один. На площадке лежат Череп и его люди. Из простреленного радиатора «БМВ» поднимается пар.

Пора. Доковыляв до своей «девятки», сажусь за руль. Простреленная нога почти не сгибается. Приходится помогать себе руками.

Кладу автомат на пол перед пассажирским сиденьем его нужно будет сбросить. Пистолет оставляю под курткой. На часах шесть двадцать пять. С момента первого выстрела прошло всего двенадцать минут.

Завожу двигатель. Когда машина начинает двигаться, боль немного отступает. Адреналин еще держит. Передача включается нормально, педали чувствую. Значит, доеду. Главное — уйти подальше от склада. В зеркале вижу пандус, фуру чужого склада и несколько осторожно выглядывающих из-за угла рабочих. Никто не пытается меня остановить.

Выезжаю через сломанный шлагбаум. Охранник все еще прикован наручниками к стойке. Увидев мою машину, он опасливо сжимается. Я проезжаю мимо и даю газку. На шоссе почти нет машин и мне это на руку.

По кольцевой пролетаю без проблем буквально минут за тридцать. В это время машин почти нет. Сворачиваю на Рублевку. Оттуда до Осеннего бульвара.

Кровь медленно стекает по ноге и собирается в ботинке. Под бедром на сиденье расползается темное пятно. Пак вроде затянул хорошо. Значит, кровит сильнее, чем я решил поначалу. Повязка держит плохо или внутри все-таки зацепило сосуд покрупнее. Начинает знобить. В салоне тепло, печка работает, а меня трясет, как на морозе. Ладони становятся мокрыми. Свет встречных фар раздражает глаза. Херовато мне как то.

Пропускаю нужный поворот и понимаю это только через несколько секунд. Совсем плохо. Разворот далеко. Останавливаюсь у обочины. Несколько секунд сижу, положив голову на руль. Соображать становится труднее. В любой момент могу потерять сознание. Нужно что-то срочно придумать пока не ушел в отключку. Тогда мне конец. Менты найдут быстро.

Кристина! До нее тут минут пять, если без пробок. А утром пробок еще нет. Я ей не очень доверяю, но сейчас мне нужен человек, который откроет дверь, даст лечь и не станет звонить в милицию с криками помогите люди добрые ко мне бандит завалился.

Включаю передачу. До ее дома доезжаю почти на автомате. По дороге несколько раз ловлю машину у края. Один раз едва не цепляю припаркованные на обочине «жигули». Во дворе ставлю «девятку» кое-как, наполовину на тротуаре. Выключаю двигатель. Сразу становится очень тихо. В висках пульсирует кровь.

Людей пока еще нет. Но скоро уже пойдут потоком. Пытаюсь открыть дверь. Рука не с первого раза находит ручку. Выбираюсь наружу. Простреленная нога подламывается. Хватаюсь за крышу машины и несколько секунд стою, дожидаясь, пока перестанет кружиться голова. Смотрю на ногу. По штанине свежей крови уже не видно, но в ботинке хлюпает, а повязка тяжелая и мокрая. До подъезда метров тридцать. Никогда бы не подумал, что это такое большое расстояние. Не оставить бы после себя след.

Иду, опираясь рукой о припаркованные у тротуара машины. Навстречу идет женщина в темном пальто. Она презрительно смотрит на меня. Проходит мимо.

— Такой молодой, а с утра уже набрался. Стыд какой… — слышу за спиной ее тихий голос.