Книга Ты - мой шторм, страница 65 – Яра Славцева

Однажды утром я проснулся раньше неё. Она спала на животе, уткнувшись щекой в подушку, одна рука под щекой, волосы в полном, прекрасном бардаке. У меня дома, в моей кровати. Моё первое чувство было не «как это произошло». А «вот бы так и дальше». И я, взрослый, казалось бы, мужик, несколько минут просто лежал и смотрел на неё с выражением полного внутреннего краха.

Потом она, не открывая глаз, пробормотала:

— Если ты сейчас меня так внимательно разглядываешь, у тебя два варианта. Либо кофе. Либо секс. В идеале оба.

— Доброе утро.

— Не льсти ему. Который час?

— Рано.

— Тогда сначала кофе, — решила она и снова заснула.

Я пошёл варить кофе и улыбался, как полный идиот. Глеб был бы счастлив, если бы это видел. Хорошо, что не видел.

С отцом оказалось сложнее. После того разговора у него на кухне мы почти не общались несколько дней. Не потому, что я не хотел. Просто я не знал, с какими словами к нему теперь идти. Сын? Обвинитель? Сообщник по опоздавшей правде? Всё было не то. В итоге Ника отправила меня к нему почти пинком.

— Иди, — сказала она, запихивая мне в руки пакет с продуктами.

— Почему я должен идти как внук из рекламы майонеза?

— Потому что мужчины в вашей семье сами только на катастрофах разговаривают. Кто-то должен хотя бы еду принести.

— Это унизительно.

— Это человечно. Не путай.

Я, конечно, поворчал. Но поехал.

Отец открыл быстро, будто стоял за дверью. Выглядел хуже, чем в прошлый раз. Старше. Тяжелее. И очень уставшим.

— Привёз вот, — сказал я, протягивая пакет.

— Я не немощный.

— А я не заботливый. Не привыкай.

Он хмыкнул и впустил меня. Разговор сначала шёл косо. О погоде, о том, что в порту снова сорвало часть ограждения, о том, что чайки обнаглели окончательно. Мужчины в нашей семье действительно были выдающимися специалистами по бесполезной прелюдии к важному.

Потом отец всё-таки сел напротив и сказал:

— Я виноват перед тобой.

— Да.

— И перед ним.

— Да.

— Я думал, если молчать, будет легче.

— Кому?

Он опустил глаза.

— Никому.

Я долго смотрел на его руки. Старые, грубые, тоже в шрамах. Руки, которыми он нас когда-то учил вязать узлы, держать весло, не бояться воды. И вдруг очень ясно понял: взрослеть — это иногда не про то, чтобы перестать винить родителей. А про то, чтобы увидеть, какие они маленькие рядом со своей же виной.

— Я не знаю, смогу ли быстро простить, — сказал я.

— И не надо быстро.

— Но я не хочу больше жить так, будто у нас в доме только призраки разговаривают.

Он кивнул. И это было, наверное, всё, на что мы оба пока были способны. Но уже что-то.

Кира тоже пришла сама — в медпункт, к Нике. Потом они вдвоём зашли ко мне на станцию с какими-то новыми деталями для следствия, и я, честно говоря, сначала хотел сбежать в катер. Бывшая девушка брата и моя нынешняя женщина за одним столом — это звучит как сценарий для местной легенды с плохим финалом. Но нет. Они говорили спокойно, сухо, по делу. Ника потом только бросила мне:

— Не смотри так, будто мы сейчас делили тебя на запчасти.

— А вы не делили?

— Пока нет.

— Прекрасно.

— Не начинай.

И именно в этот момент до меня дошло, что моя жизнь окончательно перестала быть безопасно простой. И что мне это, чёрт возьми, нравится.

Однажды вечером, когда мы закрывали станцию после тяжёлого дня, Ника вдруг села на капот машины, откинулась назад, подставив лицо ветру, и сказала: