Книга Развод. Чистыми ногами по новой земле, страница 23 – Данна Леднива

— Да, — я кивнула. — Но не до конца. Есть ещё та Анна, которая боится. Которая контролирует. Которая не доверяет. И я не знаю, как от неё избавиться. Как отпустить её. Как позволить ей умереть.

— Она не должна умереть, — он покачал головой. — Она должна стать частью тебя. Принять её. Не бороться с ней. Не отрицать её. А принять. Потому что она — это ты. Это то, кем ты была. Это то, что сделало тебя тем, кем ты стала.

Я посмотрела на него. Увидела в его глазах мудрость. Ту самую мудрость, которую он нашёл за последний год. Ту самую мудрость, которую я тоже нашла. Но которую я ещё не научилась применять.

— Олег, — сказала я. — Ты любишь её?

Он посмотрел на меня. Увидел, что я спрашиваю серьёзно. Что я не ревную. Что я не обвиняю. Что я просто хочу знать.

— Да, — сказал он. — Люблю.

— Почему?

Он подумал. Посмотрел в окно. На серое ноябрьское небо. На листья, которые падали. На осень, которая приходила.

— Потому что она приняла меня, — сказал он. — Приняла таким, какой я есть. С моим прошлым. С моими шрамами. С моим сыном. С моей бывшей женой. Она не пыталась меня изменить. Не пыталась меня контролировать. Не пыталась меня сделать тем, кем я не являюсь. Она просто была рядом. Просто любила. Просто принимала.

Я посмотрела на него. Увидела в его глазах правду. Увидела, что он любит её. Не так, как любил меня. Не страстью. Не огнём. А благодарностью. Тем чувством, которое бывает, когда человек находит то, что искал всю жизнь.

— Прости меня, — сказала я. — За всё, что я сделала. За то, что я контролировала. За то, что я подавляла. За то, что я не давала тебе быть собой. За то, что я превратила тебя в функцию. В подрядчика. В тень. Прости меня за то, что я не видела тебя. Не слышала тебя. Не любила тебя таким, какой ты есть.

Он посмотрел на меня. Увидел в моих глазах слёзы. Не от боли. Не от обиды. А от принятия. От отпускания. От освобождения.

— Анна, — сказал он. — Я прощаю тебя. И ты прости меня. За то, что я предал. За то, что я ушёл. За то, что я оставил тебя одну с Кириллом. За то, что я был тенью. За то, что я не был отцом. За то, что я не был мужем. За то, что я не был человеком.

— Я прощаю тебя, — сказала я. — Навсегда. Не как бывшего мужа. А как человека, который был частью меня. Который был частью моей жизни. Который был частью моего пути. Я отпускаю тебя. Не с обидой. Не с болью. А с благодарностью. За Кирилла. За двадцать лет. За то, что ты был. За то, что ты научил меня. За то, что ты помог мне стать тем, кем я стала.

Он посмотрел на меня. Долго. Молча. И потом встал. Подошёл ко мне. И обнял. Не как муж. Не как любовник. А как брат. Как человек, который прошёл через то же, что и я. Который выжил. Который нашёл себя.

Я обняла его в ответ. Крепко. Искренне. Без страсти. Без желания. Без боли. Только с горечью. И со свободой. С той свободой, которая бывает, когда ты наконец отпускаешь. Когда ты наконец принимаешь. Когда ты наконец живёшь.

— Спасибо, — сказал он тихо. — За всё.

— Не за что, — ответила я. — Береги себя. Береги Ирину. Будь счастлив.

— Ты тоже, — он отстранился. Посмотрел на меня. — Будь счастлива. С Максимом. С Кириллом. С собой.

Я кивнула. Встала. Пошла к двери. Остановилась. Обернулась.

— Олег, — сказала я. — Он хороший человек. Максим. Он любит меня. Не так, как ты любил. Не так, как я любила. Но по-своему. И я надеюсь, что ты найдёшь в себе силы простить меня. За то, что я выбрала его. За то, что я выбрала быть счастливой. Без тебя.