Книга Авдей. Дитя хаоса, страница 64 – Анастасия Понамарёва

Часть I. «Несущий Свет»

Вейл вёл её по коридорам корабля.

Айва шла за ним. Молча. Мелкими шагами. Она не смотрела по сторонам. Только на его спину. На длинные белые волосы. На широкие плечи. На то, как он двигался — плавно, бесшумно, как вода. Как тень. Как кошка.

Она не понимала, почему смотрит на него. Не понимала, почему не может отвести взгляд. Может быть, потому что он был единственным, кто не смотрел на неё как на образец. Может быть, потому что он был единственным, кто не боялся её. Может быть, потому что ниточка — тонкая, тёплая — всё ещё тянулась между ними. И не рвалась.

Корабль был огромным. Светлые стены. Мягкий свет. Тёплый пол. Пахло не гарью и не химией, а чем-то сладковатым. Безопасным. Она не знала, что это за запах. Но он не пугал.

— Это «Несущий Свет», — сказал Вейл, не оборачиваясь. — Флагман Ордена. Мы здесь на несколько дней. Потом — Цитадель.

Айва кивнула. Молча.

— Цитадель? — переспросила она.

— Главная база Ордена, — ответил он. — Там ты будешь жить. Учиться. Тренироваться. Там твой дом. На ближайшие годы.

Он остановился у двери. Приложил ладонь к считывателю. Дверь бесшумно ушла в стену.

Комната оказалась маленькой, но уютной. Узкая койка с серым одеялом. Небольшой стол у стены. Шкаф для одежды. Узкое окно, выходящее в звёздное поле. В углу — маленькая раковина с краном. Всё простое, функциональное. Ничего лишнего.

Но здесь было чисто. Тепло. Тихо.

— Это твоя комната, — сказал Вейл. — На время полёта. Располагайся.

Айва вошла. Остановилась посреди комнаты. Не знала, что делать. Села на койку. Прижала зайца к груди. Он был мокрым от слёз. Грязным. Но он был её. Единственный, кто остался.

— Я оставлю тебя, — сказал Вейл. — Отдыхай. Завтра — начнём.

Он повернулся к двери.

— Наставник, — позвала она.

Он остановился. Обернулся. Посмотрел на неё. Зелёные глаза. Кошачьи. В упор.

Айва смотрела на него. На его синюю кожу. На его белые волосы. На его длинные пальцы. И чувствовала — снова — ниточку. Тонкую. Тёплую. Которая не рвалась.

— Почему вы меня не боитесь? — спросила она. Голос был хриплым. Тихим.

Он смотрел на неё. Долго. Потом ответил:

— Потому что ты не опасна. Пока.

Он вышел. Дверь закрылась. Бесшумно.

Айва осталась одна.

Она легла на койку. Свернулась калачиком. Прижала зайца к груди. Закрыла глаза.

Корабль гудел. Ровно. Тихо. Убаюкивающе.

Она не знала, что будет завтра. Не знала, что ждёт её в Цитадели. Не знала, сможет ли она контролировать то, что живёт внутри.

Но она знала одно: она больше не одна. Кто-то — там, за дверью, — чувствует её. Слышит. Знает.

И это было страшнее всего. И лучше всего.

---

Часть II. Тишина

Дни на «Несущем Свете» были похожи один на другой.

Айва почти не выходила из комнаты. Ей приносили еду. Простую, но сытную. Она ела. Через силу. Но ела. Потому что помнила: если не будет есть — умрёт. А умирать она не хотела. Не сейчас. Не после всего.

Она спала. Много. Тело восстанавливалось. Истощение, накопленное за недели плена, давало о себе знать. Она спала и видела сны. Тёмные. Страшные. Но просыпалась — и не помнила их. Только холодный пот на спине. Только дрожь в пальцах.

Она не выходила. Не хотела. Боялась. Не даверсов. Не миртов. Не тальвов. Себя. Того, что внутри. Того, что могло вырваться.