Книга Рецидив, страница 59 – Ольга Дашкова

Смотрю на вызовы, номер Агаты.

— Кто звонил? Егор, ты ответил?

Сердце снова колотится в груди. Ладони вспотели, смотрю на своего шефа, а сам боюсь услышать ответ.

— Девица какая-то, назвала лишь адрес: переулок Лесной, три, квартира пятнадцать. Не стал тебя будить, мне уже смотреть на тебя страшно, того и гляди, начальник моей охраны упадет в обморок, охраняя меня.

— Не нравится — не смотри.

Огрызаюсь на начальство, набирая Кирилла. У него утро, должен взять сразу.

— Кир, переулок Лесной, дом три, квартира пятнадцать, скорее всего там Агата.

— Понял тебя.

Вот так, без лишних вопросов, Климов все понимает.

— Кто такой твой Кирилл? Все понять не могу.

— Друг. Остальное не знаю, не говорит, а я не спрашиваю.

— Так та девица, что звонила, и есть танцовщица из клуба? Наша заложница — соучастница. Да, Морозов, вляпался ты, красавчик. Ой, вляпался. Говорят, любовь — это такое дерьмо, из которого выбраться трудно.

— Тебе-то откуда знать?

— Вот и хорошо, что не знаю.

— Ой, не накаляй, вообще не до твоего стеба и подколов.

— Я только начал, привыкай.

— Какая любовь, о чем ты?

— Вот и я не знаю, какая. Но если мой начальник службы безопасности не спит сутками, то тут точно не любовь к британскому автопрому и моему Ягуару. Ищете женщину.

— Да пошел ты.

Сам не знаю, на что разозлился, но мои нервы сейчас — одна большая, туго натянутая струна, еще немного и порвет. Перед глазами все еще тот сон, пятна крови на белом снегу, взгляд девушки, полный сожаления.

— Сука!

Бью кулаком в кафельную стену ванной комнаты, плитка трескается ровно на три части, откалывается, падет под ноги. Надеюсь, Кир найдет ее быстро, Агата звонила сама, значит, жива.

Агата

Надо выметаться, вот теперь точно надо. Подползаю к двери, хватаю ключи, слышу шорох, этот сукин сын начинает приходить в себя, смотрю, как он хватается руками то за голову, то за живот, чуть слышно стонет.

Быстро беру рюкзак, закидываю в него телефон, зарядник. В прихожей, спотыкаясь о разбросанные газеты и обувь, накидываю на себя одежду с вешалки, какое-то пальто, мне чуть ниже колен. Трясущимися руками пытаюсь попасть в замочную скважину. Эта скотина закрылся на все два замка и засов, ебаный извращенец.

Но как только я прицелилась, чтобы вставить ключ в замочную скважину, в дверь начинают стучать так сильно, что она трясется. Отпрыгиваю в сторону, закрываю рот рукой, потому что от испуга вскрикиваю, сердце в груди стучит еще громче. Стою, сжимая в руке связку ключей, на плече рюкзак, делаю пару тихих шагов в сторону ванны, беру в левую руку оставленную на раковине бритву.

Моя жизнь стала сплошным долбаным экшеном. Хотя это совсем не удивительно, если учесть то место, где я работаю и с кем: владелец клуба — наркоман, его охрана и правая рука — конченый ублюдок, бармен — и тот извращенец. Вытираю тыльной стороной ладони мокрые от слез щеки. Снова замираю в прихожей, смотрю на дверь, за ней шум, шаги, удары. Мне кажется, если здоровый мужик навалится с той стороны, то ее запросто можно вынести.

Ну не выломают же они ее, на самом деле? Хорошо бы знать, кто это? Но если эти ребята так активно стучат в дверь неприметного парня Вовы, то наверняка они принесли не почту. Подхожу тихо к двери, оборачиваюсь в сторону комнаты, там что-то падает, но те, кто за дверью, этого не слышат. Если этот мудак сейчас выйдет и начнет голосить, я точно его прирежу. Припадаю ухом к двери, мужские голоса.