Онлайн книга «Измена. Цена прощения»
|
Ещё один удар, сзади. Скрежет металла – последнее, что я слышу, проваливаясь в темноту. ПРОДОЛЖЕНИЕ — Тась, не смей отключаться. Мужской голос прорывается, но словно сквозь вату. Я вся – вата. Не могу пошевелиться, ничего не говорю. Только слышу голос Димы. — Тась, любимая, посмотри на меня. Давай, не отключайся. Голос мужа звенит от напряжения, он паникует, а я – нет. Я сплошной кокон спокойствия, только в голове звенит. Меня утягивает обратно в пустоту, а Дима мешает. Тормошит меня, я чувствую его холодные пальцы на шее. Мои веки будто из свинца сделаны, никак не получается их открыть. Хочется посмотреть на мужчину, попросить оставить меня в покое. Ещё пару минут, а потом я сама… Руслан. Сознание словно рывком возвращается, обрушивается на меня лавиной воспоминаний. Я дергаюсь, руку простреливает острой болью, когда я пытаюсь обернуться. Но мне плевать. Пусть хоть каждая косточка в теле сломана, но я должна увидеть сына. Убедиться, что он не пострадал из-за меня. Потому что я не смогла сдержать эмоции. — Не делай резких движений, - Дима давит на мое плечо прижимая к креслу. – У тебя что-то болит? — Руслан! Дим, Руслана надо… — Эй, посмотри на меня, - стараюсь повернуться назад, найти сына. – Всё нормально, Тась. — Нет, Руслан… — Посмотри. На меня. И я смотрю, едва различая силуэты за каплями слёз. Дима на улице, моя дверь – распахнута. Я давлюсь всхлипом, когда замечаю сына на руках у Димы. Заплаканный, но в порядке. Жадно осматриваю Руслана, не находи ни одной царапины. Он был на самом безопасном месте – по средине заднего дивана. Пока я прочитала сотню статей, не могла вообще сесть с сыном в машину. Боялась всего. А теперь… Сама… Чуть… — Тась, что? – Дима реагирует молниеносно, когда я начинаю плакать. – Склоняется надо мной, мягко прикасается к моему лицу. – Давай, милая, скажи, что у тебя болит? — Ничего, - рука – это такой пустяк. Мелочь по сравнению с тем, как разрывается сердце от мысли, что с сыном могло что-то произойти. – Я в порядке. — Точно? Ты можешь двигаться? Лучше отойти от машины, на всякий случайно, но… — Я в порядке. Повторяю, хотя откровенно лгу. Меня всю трясет от волнения, тело едва слушается, пока я пытаюсь выбраться на улицу. Хватаюсь за дверцу, не ощущаю под собой твердого асфальта. — Руслан… — С ним всё нормально, - Дима одной рукой удерживает сына, а второй обнимает меня, помогая дойти до тротуара. – Он даже плакать начал только после того, как потерял пустышку. Боец. Муж усмехается, но мне ни капли не смешно. Я падаю на холодный бордюр, и тяну к нему руки, безмолвно прося отдать мне Руслана. Я все ещё не могу поверить, что ничего не случилось. Обошлось. Бросаю взгляд на нашу машину, меня ужасом раздирает. Исцарапанная, с помятым бампером и правым крылом – с моей стороны. Теперь я понимаю, почему папа никогда не разрешал садиться мне спереди. — Мой хороший, - я крепко прижимаю к себе сына, осматриваю его, словно где-то спрятаны повреждения. – Надо в больницу, Дим. Надо его проверить и… — И тебя тоже. Скорая уже едет, полицию вызвали. Всё под контролем. Контроль давно исчез. В ту секунду, когда я позволила себе затеять ссору прямо в машине. Нельзя отвлекать водителя. А я… Я… — Прости меня, солнышко, - я целую влажные щеки сына, глажу его по сине, а Руслан недовольно морщится. Спокойно себе сосет пустышку, медленно моргает. – Прости меня, такая глупая у тебя мама. Я больше никогда так не буду. |