Онлайн книга «Мой бывший предатель»
|
— Я сам разберусь. А ты вряд ли мне что-то объяснишь. — Мы с вами на «ты» не переходили. Я предупредил. Я тоже могу поспрашивать. И сделать так, что ваши инвестиции никому нужны не будут. — Не бросай мне понты попусту. Ты в этот город после меня приехал. — Ошибаетесь. Я тут давно живу. Тут моя жена. Мой сын. Надеюсь, мы друг друга поняли. Будут вопросы — ко мне обращайтесь. А к Маше не лезьте. Уходит. Я усмехаюсь. Маша. Вот оно как. Интересно. Сокращение, которое девушка не для близких использует. Балабанов с его пустыми угрозами не пугает. Малолетка, который едва в бизнес вошёл. Он может угрожать, но до дела не дойдёт. Сил у него не хватит. «Только этот малолетка Марьям увозит, а не ты» — ехидничает внутренний голос. Ошибся, признаю. Прощёлкал момент, чтобы напрямую поговорить. Но время ещё есть. Мара на меня работает. Каждый день встречаться будем. Четырёх часов мне хватит, чтобы всё обсудить. К отелю еду в смешанных чувствах. Звонок Наташи сильно выбил меня из колеи. Не получается думать трезво. Эмоции оголяются. Током бьют. Всё сразу наваливается. В номере — бардак. Я запрещаю тут убираться. Стол и кровать завалены документами. Договоры, рекомендации врачей, финансовые отчёты. Всё вперемешку. Со всем разбираться надо. Стягиваю удавку с шеи. Бросаю галстук на кресло, туда же отправляется пиджак. Сую голову под кран. Холодная вода стекает по коже. Трезветь надо, Дубинин. Думать. Я всегда гордился своей собранностью. Но сейчас она ломается. В голове постоянный хаос. Иду на поводу у случайных желаний. Идея стрельнула — уже выполняю. А надо собраться. В таком состоянии хрен что получится сделать. Новый звонок от Наташи пугает. Замираю на секунду. Самое худшее представляю. — Савв, она проснулась, — сообщает Наташа. — Очень хочет с тобой поговорить. Ты… — Да, конечно, — выдыхаю. — Давай. — Привет! — разбираю детский лепет. — А ты когда приедешь? А я очень жду! — Привет, малышка. Скоро вернусь. На выходных. — Когда? — Через два дня. Мама тебе скажет когда. — А я… Падаю в кресло. Вслушиваюсь в рассказ малышки, пытаясь расшифровать слова. Ляля — как Лилия сама себя окрестила — щебечет без остановки. Голос у неё тихий, уставший. Не понимает всего, что происходит. Просто знает, что ей бывает плохо и больно. Но в целом ведёт себя как обычный ребёнок. Не догадываясь, что может… Может… В груди жжёт. Яд расплёскивается. Делаю глоток из стоящей на тумбе бутылки. Пытаюсь заглушить. Хуже становится. Не должно так быть. Не должны маленькие дети болеть. За что? Почему? Ну если у родителей грехи, то их и наказывайте. Не через детей, которые ни в чём не виноваты. Она ведь совсем кроха ещё. Она недавно бегать научилась, а уже оказалась в больнице. Укутанная не любимым пледом, а проводами и капельницами. В её тело столько препаратов не поместится, сколько ей вливают. — Ты скорее приезжай, — просит с детской серьёзностью. — Ладно? И желейки! — Ляль, нельзя. Слышу голос Наташи. Она терпеливо объясняет, что сладкого малышке нельзя. Пока так точно. — О, — напрягаюсь, слыша оханье. — Я спать хочу, — зевает. — Я так устала… Голос становится тише. Роняет телефон на кровать, скорее всего. Возится. А я прислушиваюсь к любым звукам. — Мамочка. А если я засну — я увижу папу? Он тогда быстрее вернётся? |