Книга Без шанса на развод, страница 12 – Ая Кучер

Вот только видеть тоже не хочу. Сейчас не собираюсь думать про то, что происходит с ней. Где была правда.

Может, потом. Когда соберусь. Когда хоть немного себя спасу, чтобы дальше разбираться.

— Устроила ты мне порку, — хмыкает Дава, залетая в кабинет. — Я всё осознал. Ключи дашь?

— И тебе привет, милый.

Я поднимаюсь, жду, когда сын подойдёт. Какой же он взрослый уже. Темноволосый красавец.

Статный. Высокий. Загляденье.

Очень напоминает моего первого мужа в молодости. И усмешка точь-в-точь.

Пусть мы с Назаром не любили друг друга до безумия, а быстро поняли, что не подходим друг другом…

Но он был для меня очень близким человеком. Тем, кто поддержал меня в желании работать, помогал как мог. Благодаря ему я смогла достичь многого.

И сейчас мне не хватает его. Чтобы завалиться на диван рядом, пожаловаться. Знать, что меня пойдут защищать и разбираться с обидчиками.

Глаза увлажняются от тихой тоски по родному человеку.

— Ма, ты чего? — сын удивлённо таращится на меня. — Случилось чего?

— Да, случилось, — я сглатываю.

— С Реги, да? Она мне звонила сегодня. Плакалась, что ты с ней говорила. Ты всё-таки узнала, да? Я говорил, что сами пусть расскажут. Так честнее.

— Расскажут?

Я падаю обратно в кресло. Теперь я таращусь на сына. Не в силах поверить.

Он знал всё?

Неужели я медленно растеряю всю семью из-за одного предательства?

— Ты знал?

Я переспрашиваю, не в силах поверить. Потому что тогда… Всё окончательно рухнет.

Уничтожит меня подчистую.

Я и так едва держусь. Хватаюсь за обломки реальности. Режусь. Пытаюсь собрать осколки воедино.

Нет. Сын не мог так поступить. Знать и молчать… Дава не такой.

А дочь? Дочь такая?

Неужели из всех моих детей — только Макс достаточно честный?

Я чувствую, как всё внутри разрушается. Переворачивается. Тянусь за стаканом воды. Давлюсь, капли брызгают на блузку.

— Ясное дело, — сын пожимает плечами, отходит к шкафу с папками. — Реги первым делом мне рассказала. Не знала, как с тобой поговорить. Думала, что ты злиться будешь.

— Я не должна? — произношу эхом.

— Я в это не лез, — продолжает сын. — Сказал, что не моё дело.

— Не твоё.

— Меня это каким боком касается? Мне как-то на это плевать.

— Плевать…

Всё, что могу — это повторять за сыном. Будто так лучше пойму происходящее. Соображу хоть что-то…

В голове гудит, ничего не соображаю. Впервые разум отключается окончательно.

Сбой системы. Перегрев. Сгорает всё к чертям.

— А чего? — продолжает сын. — Ты сама говорила, что жизнь сложная штука. Всякое бывает. Но она же твоя дочь…

— Давид! — нахожу в себе силы подняться. Ладонями упираюсь в стол. — Ты соображаешь, что ты говоришь?

— Боже, мам. Ну сейчас попереживаешь немного, а там успокоишься. Ничего же страшного.

— Страшного?! Я её знать после этого не хочу! И если ты её поддерживаешь…

— Так серьёзно всё?

Сын хмурится. Как-то странно на меня косится, смотрит с… Волнением? Или даже страхом.

— Да, Давид, да! Ты хоть понимаешь, что это не нормально?!

— Слушай, ну, ты нас в девятнадцать родила, и ничего. Так чего напрягаться?

— При чём тут это?

Я не понимаю. Ощущение такое, что мы с Давидом говорим на разных языках. Он снова на французский перешёл, который я не понимаю.

Нет же. На русском вещает.

А слова смысла не имеет.

Может…

— Так, — выдыхаю. Собираюсь. — Ещё раз. Не так страшен…