Книга Без шанса на развод, страница 122 – Ая Кучер

Я успокаиваю Леру. Она ждёт ребёнка, ей сейчас нельзя нервничать. Обещаю заехать и проверить.

Перед работой всё ещё есть время, а няня уже на месте. Поэтому я могу сделать небольшой крюк.

Я стараюсь сохранять чистый рассудок, сосредотачиваюсь на главном. Сергей матёрый и опытный мужчина. А ещё со связями. Чтобы не случилось, он бы с этим разобрался.

Так почему не отвечает?

Я забираю запасные ключи у консьержки, которую предупредила Лера. Отказываюсь понимать, как я вообще попала в подобную ситуацию.

Лифт невыносимо медленно ползёт вверх. Я не свожу взгляд с экрана, каждую цифру отслеживаю.

Сергей учил меня ударам? Вот я на нём их проверю, если окажется, что он просто проспал.

Я несколько раз звоню в дверь, но мне никто не открывает. Лишь после этого использую ключ.

Я с опаской захожу в чужую квартиру, прислушиваюсь к гнетущей тишине. А после различаю едва слышный стон.

На секунду я успеваю смутиться. Задуматься, что я вообще здесь делаю. Зачем.

Нужно стратегически красиво отступать. Мало ли чем Сергей занимается.

Но через секунду хриплый звук раздаётся снова, после — движения вдали. И я понимаю, что это был стон боли.

О…

— Сергей? — я зову, делая шаг вглубь квартиры. — Это Карина. Меня отправила Лера, она переживает… Ты… Там?

Я такой растерянной себя никогда не ощущала. Я в чужой квартире, ворвалась без приглашения. Ещё и сама почему-то волноваться начала.

Я выпрямляю спину, вздёргиваю подбородок. Ни Омаровы, ни Исаевы, ни Каминские — не сдаются и не отступают просто так. А я носила все три фамилии.

Нужно соответствовать.

Я двигаюсь на звук. Останавливаюсь перед закрытой дверью, стучу повторно.

— Кто там?

Раздаётся сорванный, хриплый голос, полный хрипоты. Проходит минута, прежде чем дверь открывается.

На пороге хмурый Сергей. На нём только домашние штаны, неприлично низко сползающие. Демонстрирующие слишком много.

Довольно хороший пресс, над которым работали не один год. Острые косые линии, россыпь татуировок вперемешку со шрамами. От пупка вниз тянется полоска тёмных волос, которую в народе называют б…

Неважно. Я ведь смотрю только на лицо Сергея. Естественно. Ну, почти.

А выглядит он отвратительно. Помятое лицо, прищуренные красные глаза. Сергей упирается ладонью в дверной косяк, наваливается.

— Что ты… — он запинается. — Как ты тут оказалась? За… Зачем…

— Ты пьян? — я принюхиваюсь, хотя это вовсе не моё дело. — Лера переживала. Она до тебя не дозвонилась.

— Черт. Ты скажи, что я в порядке.

— Найти тебе что-то от похмелья?

— Лучше от жара.

Сергей прижимается лбом к ладони, глубоко дышит. Я замечаю, что на коже выступили несколько капель пота.

Мужчина действительно выглядит ужасно. Едва на ногах держится, что я заметила бы раньше, если бы не смотрела на другое.

Я перехожу грань. Нагло прикасаюсь к лицу мужчины, едва не обжигаюсь. Он очень горячий.

— У тебя пальцы холодные, — Сергей блаженно прикрывает глаза. — Хорошо. Можешь идти. Скажи Лере, что всё нормально.

Бухтит мужчина, а после отстраняется. Кое-как направляется к кровати, на которую плашмя падает.

Я могу уйти. Моя работа здесь выполнена, Сергей в безопасности. Простуда это не самое страшное, что могло произойти.

Но я переминаюсь на входе в комнату, не могу сдвинуться с места. Бросать его в таком состоянии это преступление, верно?